La muerte es ranchera

  Dicen los arrieros de almas que la  muerte vive en el cerro de las ilusiones, en lo alto de toda expectativa. La muerte es ranchera, montaraz, pero baja seguido al pueblo de las miserias. Su tarea acá abajo es poner un poco de  tensión en la cuerda floja del vivir. No será raro encontrar  horizonte mortal al caer, el horizonte vertical de la caída, ahí la vemos observándonos. Al rato ya estamos viviendo de cabeza. Las  frías manos que escriben invierno no se están sosiegas, nos gusta la muerte en verano, con hongos y lluvia. Visitamos sus tierras cada año. Asesinados con sal para conservar el país, nos quieren dar miedo esos enemigos de la muerte, los que se aferran al fierro de la vida. El interés por la muerte es como un pariente cercano que no vemos hace tiempo, pero le extrañamos. Y sonarán las campanas de la última misa. Nacionalismos católicos pedorros, la muerte es atea, bucólica y alcohólica. La muerte es ranchera y te parte tu madre.