Puexia

En la noche del queísmo nacional te conocí. Pasadas las primeras oraciones busqué la forma y la estructura, pero no te hablé. Los festejos del Que estaban en su máxima expresión excitada, o sea, tres equis. Pero después viene la cuenta que hay que pagar, el qué dirán si te vas. En la noche más noche te vi y te amé, con salsa y mariachis, celulares sonando todo el tiempo, celulares con canciones, celulares somos nosotros, policelulares. Te mando un mensajito de texto: La lengua quisiera chuparte, desgarrarte, romperte la soledad. La sintaxis del amor, soy joto y me la como. ¿Qué van a decir de mí cuando sea preposición, qué? 

Changunga visual

Fotografía tomada por Caliche Caroma, merodeador de mundo.

Fotografía de Raquel Almaguer 

  

  La máquina de coser suena. Un carro pasa, y otro, uno más por allá se escucha. En la radio que viene y va hay música española. Llegaron los vecinos y una moto se enciende, otro carro. La respiración tuya y mía, como en canción de apareamiento. Alguna tela sacudida (no conozco bien la onomatopeya de esta acción). Niña llorando, aquí viven decenas de estas pequeñas bestias, hermosas criaturas caricaturas clones y vete de aquí, nos dijeron alguna vez. La impertinencia la tenemos moderada, ahora un swing suena. Hay mucho viento en la ciudad y le falta un pedazo de pared a mi cuarto. Primera y segunda persona, primera y segunda clase. Tercera llamada. Comerciales oficiales gubernamentales o una mentada de madre. La segunda sin cebolla. ¿Será que nos estamos borrando la raya?

La ruta de nosotros siempre será de ladito

Cabeza rota

pies con hongos, otra vez.

Rock que no es rock,
ni nunca fue, ni será rock.

Lo amorfo del pensamiento se acomoda a veces,
 y aveces no.

Cabeza atada

en un palo,
escurriendo gusanos.

Cuando camino y veo
como que no soy
y luego luego me mareo.

Morelia, perrita sucia,
Felix robando botellas porque no bebe desde hace muchos años,
es sólo un robo más,
no hasta el tope,
es el ritmo maldito que no cesa.

Ahora vivimos esperando la muerte,
apresurándonos a todo.

Tiembla en la tierra:
es el corazón de todos los malditos,
los llamados NOSOTROS.

Fotografía de Caliche Caroma

Apopocalipsis

No te acabes mundo 

que te quiero pa' tambor,

Ave María/Dios te salve

y una chela con limón. 

El abecedario viaja en tren

  Un poema llega y se estaciona. Baja y compra una cerveza. Este poema viene en carro. No es un POEMA sino un poema, con minúsculas letras. Se siente menos de lo que es, se deprime. El poema se engancha fácilmente a las drogas; es muy difícil que salga de ellas una vez adentro, pues las drogas son como bolsas negras en la que uno se mete, se vive cómodamente ahí. Los poemas son propensos a ser guardados en grandes bolsas, como las drogas. Como uno. Nuestro poema termina su cerveza y sube a su auto. Allá va nuestro poema, se pierde en el tráfico del medio día, junto a todos esos otros poemas.

Pedazos

Fotografía de Caliche Caroma