Zinko

Personas no conocidas 

hasta que el textículo,
ni conoceremos
sino después
del sino vertical,
(4)
aparecen y desaparecen
por la Madero
moreliana
del crespo Michoacán,
(3)
gentes oh gentes,
el trovador
está dormido
en la banca de piedra,
la paloma lo caga,
el tira lo roba.
(2)
Nómadas del mundo,
venid acá,
a Mico,
si se atreven
traigan torta,
una advertencia
"hastaparece",
antes de la
explosión,
después
un Oxxo enorme,
comerciallayín
de precaución
desintegrándose
en un vasolote,
triste cadáver del esquite,
negro como el carbono
de los ojos lectores,
el más cristalino de los infundios,
(1)
ponte verga,
pureza razonada que recorta,
por la rayita en medio,
sin pasarse la lanza,
manguito chupado,
zonas quesadillas
que no con queso,
conocemos el diario
del muchacho discreto,
por favor
un vaso de agua,
porque la materia
está escondida
en los diccionarios,
aguanta
favor de vaso,
la conjunción
iguana al sol.
(0)
La verdad
de resortera
rompe el vidrio
de la espera.

Plagio #8

"Sólo el que carga el morral le sabe su contenido", así dice el corrido del buen señor Baltazar, no es ningún rey mago pero esto se va a descontrolar. Alguien grita: ¡Ayuda, ayuda! No sé qué hacer, pienso en los intelectuales sentimientos que van en el saco de este bípedo montaraz, intelectuales como los comentarios de la madrugada, esas reflexiones que uno pega en su muro con la intención de llamar la atención de un venado lampareado. ¿Qué es la poesía? A estas horas y alturas lo más seguro es el suelo, poetizo el ahí y no veo al que pidió auxilio. "Para llevarlo al presidio", estas letras me atormentan porque he visto llorar a un policía, quizá sea él el que necesita un abrazo.

Genuflexiones verbales de la misantropía

*Lo peor de la tierra no son los seres humanos sino la persistencia y la capacidad de adaptación-depredación que han desarrollado éstos; comen y se reproducen, e incluso, como dijo el poeta, algunos se peinan.

*La familia como núcleo de la sociedad quiere decir que el uróboros nunca aprendió.

*Matar a alguien no tiene nada de malo, lo preocupante es la falta de constancia y disciplina.

*No todo está perdido, aún es posible que la pedomórfosis del ser humano sea progresiva hasta el punto de regresar al místico estado larvario, o mejor aún, desaparecer.

*El problema del suicidio es su impopularidad.

*Es imperdonable que en este tercer milenio, después de la muerte de dios y el arte, el amor siga vivo.

*Misantropía: enfermedad degenerativa y muy contagiosa que hace ver la realidad tal cual es.

Fomento a la locura

Yo no creo en las campañas de fomento a la lectura, pero si me tocara realizar o coordinar alguna pondría esta frase con tintes de psicología inversa:

Puto el que lea

Genuflexiones verbales de la sabiduría popular

1. Cuando veas las barbas de tu vecino cortar es que ya pasó de moda el leñador.

2. En el carajo los amigos son muy pocos.

3. Más vale pájaro con manos que cientos de plumas.

4. El que nace para nopal tiene una enfermedad extraña.

5. Ahora sí vas a saber lo que es amar el lado con el que masca la iguana.

6. Si del cielo te caen limones vives en Apatzingán.

7. La corriente nunca duerme y hay camarones que no lo saben.

8. Música pagada, no hay discusión.

9. Al nopal sólo lo vas a ver en el hospital. (Véase #4)

10. El que mucho abarca es político.

11. En casa del jabonero (tradicional) matan ballenas.

12. Árbol que nace torcido jamás aprende a bailar salsa.

13. No por mucho madrugar chingas a tu madre.

Del falso latín y la falsa declinación o de la apostasía del Pato Donald

Silvium Rodrigae est delicata
Avem Donalum mortis
Filia nihil est Mulier centos saccos
Cum lacrimae sum stercore.

Traducción (también falsa)

Silvio Rodríguez es delicado
La muerte del pato Donald
La mujer de los cien pesos
Con lágrimas me cago.

A-rrimando

La culpa no es del indio ni del compadre, la culpa la tienes tú por quedarte con el cambio. Después de leer tanto libro se te olvidó pagar la renta, ahora pides compasión mientras te revisas la bragueta. En este mundo culero lo que sobra es el insulto, si van a cobrar por verte mejor miro el retrete. Poetas y periodistas, chaqueteros por oficio, no hay peor putrefacción que los versos de sus libros. Ya con ésta me despido porque ahí viene el redoble, los soldados son maricas y el general su padrote, no olviden jalar la palanca para que se vaya el cerote.

Emperifollar las heces

Gerundio fálico perenne ubicado geográficamente: siempre está valiendo verga en Michoacán.

Lumpenpoematario

Un mundo con capacidades diferentes
en donde los poetas se reúnen
y hacen como que hacen pero no hacen,
$$ aprende algo $$,
mientras las camionetas arden
en las carreteras del olvido rural,
todo está:
D E S C O N T R O L A D O,
presidente-gobernador-diputado,
el orden de los desechos,
producto alterado y democrático,
canasta básica y agua falta,
los salarios de los reporteros,
directivos del averno,
el urinario en el museo,
el Rembrandt en el baño,
hasta cuándo,
cuántos más,
dos de cabeza y un perrito caliente,
el animalista se enoja:
¡hay que castrarlos a todos!

Pequeñeces

Lo sé Lao-Tse, lo sé: daños de años.

Martha Villalobos

De todos los seres del mundo,
criaturas y caricaturas,
te prefiero a ti y sólo a ti,
porque sabes lo que es sufrir.

Luchas a tres caídas,
sin límite de tiempo;
te arrojas desde las cuerdas,
das patadas voladoras,
combates por tus sueños
en el cuadrilátero del género.

Cacheteas al patriarcado,
a veces te creen derrotada,
cansada y sin ganas de nada,
pero tienes a Lilith de tu lado,
las brujas son tu hado.

Y cuando los otros se dan por vencidos
porque les aplican el bla bla bla,
la ominosa llave del discurso
que conduce a la rendición,
levantas el rostro y dices va que va;
tus poderosos brazos aplastan el falo,
entre gritos, porfavores y gemidos
aplicas la llave de la castración.

De limón

El señor de los helados tiene de limón, vainilla, chocolate, fresa y tequila. Pido uno de cada sabor en cono grueso, del de a diez. Mientras el heladero sirve mi pedido los carros pasan cerca de nosotros, por la calle de marzo que no es la misma que la de febrero, ni tampoco se parece a la de abril, los conductores voltean con calor y curiosidad; las pasajeras miradas del deseo que se olvidarán cuadras arriba, cuadras abajo, pero la sed, pero la voluntad. El sol de la dos de la tarde apresura la consumación del hielo, batido frío para el ocio judeocristiano de los domingos, unos perros copulan muy cerca. Son 35 grados centígrados y cincuenta pesos, me dice al entregarme los barquillos. Con mis cucuruchos en las manos me despido del vendedor con un gesto de agradecimiento. La campanilla sigue invitando a la primavera, la sigue llamando.

Hoy y aquí

La poética de lo viral. Vídeo de Raquel Almaguer, texto de Caliche Caroma.

Mi primer amor homosexual

Hace tiempo
Siempre hace tiempo
Hacemos
Conocí a un muchacho
Me regaló El hombre Rebelde
En la última hoja del libro
(Ésta)
Escribió un poema
Era como la música de:
Berio
Era como la pintura de:
Toyen
Era como las nalgas de:
Lupita.

Pastiche Cabroma

Caliche ha muerto, ¡que viva Caliche! Porque es con poesía como debemos darnos a entender. La palabra es la madre de todos los vicios del lenguaje, los analfabetos amarillos con ojos de serpiente también son sus hijos. Y más vale un poema a mano que cientos de cuartillas impresas a doble espacio, tipografía Times New Roman, sangrado y justificado.

Versos Malísimos

La deseo en el silencio de mis cuadernos,
atrevido, digo su nombre en voz alta,
eufonía pura declamada para un público inerte:
mis libros viejos y empolvados,
los muebles con su larvas
y el retrato de ella,
un mutismo prometedor.

Derramo la anacrónica tinta de mi pluma al escribir esto,
la emoción de Onán me contagia,
mancho la fotografía con el recuerdo.

Busco la efe de la fruición
en el arcaico diccionario de los sentimientos,
aún indescifrable para muchos.

La amo irregularmente,
cambio las letras al conjugarla,
el adverbio de sus miradas
modifica el lugar y el tiempo de mis acciones.

Insignificante, soy una coma en la existencia,
apenas un rasguño ortográfico;
mas cambiaría todo el sentido
si yo no estuviera en su narración.

Yuxtaposición de gases y gritos

Nos quejamos harto
y hacemos poco,
no hay duda,
está muy dura
la realidad.

Cacarear en el gallinero:
cagada,
plumas
y huevos,
cualquier flatulencia
es orgullo,
la hacemos de pedo por todo.

Huele mal el animal colectivo,
apesta,
la única mano que se echa
es para hundir al vecino
en el charco de la afrenta.

Para matar con la lengua
el paisano,
el compadre,
el amigo,
siempre alerta.

Sobre uno, el mismo

Tú sólo querías ser un poeta serio y escribir versos de amor en las braguetas del corazón. ¿Qué te pasó hermano? ¿En qué momento se hundió el Titanic de tu esperanza? "¿El Caliche? ¡Es un pendejo ese uei!", dicen por ahí. La gente ya no habla a tus espaldas, te señala con el dedo índice y con el medio te agrede. Aún recuerdo las últimas palabras que escribiste en el andrógino camión de la belleza: "Bailo porque ya no llueve en el verano de tu cuerpo". Te hemos perdido carnal.

Axioma acá

La neta
es bien uei
es más
es el Uei.

Sufragio literario

Votar por un mundo feliz en donde cada día nazcan montañas mágicas y árboles mágicos, en donde uno pueda subirlas y subirlos junto a Momo y Celestino antes del alba, ver desde ahí otra vez el mar. Y es que allá a los lejos se distingue la nave de los locos: Castellanos, Kafka, Fonseca, Juvenal, Safo, Juan Ramón, Balzac, Baudelaire, Yourcenar, Rulfo, Arlt, Guillén, Grandes, Voltaire, Sambrano, Duras, todos ellos votaron por este mundo feliz feliz, pero no siempre, porque esta es una utopía distópica flotante, todos ellos reman esta divina comedia acuática, sostenida sólo por un lápiz del número dos. Y se mueve Agustín, se mueve Galileo al compás de la música de las esferas y el lenguaje de las mariposas. Homero y Gibson andan demasiado ebrios de palabras, pero están aquí, juntos y junto a nosotros, en el proceso. Un redoble muy largo del tambor de hojalata anuncia lo rojo y negro del matrimonio del cielo y del infierno que es este mundo de la Mona Lisa acelerada y el aplastamiento de las gotas, por eso del botar y botar y votar, Ulises, mi doble Ulises con queso y crema; Platero y yo caminando rumbo a Cómala, donde serán las elecciones, es que somos muy pobres y no nos alcanza para el pasaje del tren de la vida que pasa por la carretera al sur, donde se cuentan las historias del ojo y se habla de la filosofía del tocador, ahí mismo donde habita el cazador de jaguares existe la esperanza, qué digo esperanza, Grandes Esperanzas. Aunque haya que cruzar cumbres borrascosas siempre seguiremos de perfil, ¿verdad Agustín? Cándido y Pantagruel llevan sendos ramos de las flores del mal en este andar, flores multicromáticas, siempre es importante para las horas de camino llevar flores, mi querida Woolf, tú lo sabes mejor que nadie. En fin, o en la historia sin fin, un sufragio por la literatura.