Digresión mortal

Morir en viernes y con la fiesta en puerta, los platos en la mesa y las botellas en el refri. Morirse el sábado, cuando ningún judío trabaja, caer en el descanso absoluto, no importa que seas puto. El domingo es un mal día para morir, las carnitas no pueden quedarse en la mesa. Lunes, la muerte está fastidiada, no te mueras este día, mejor espera a que las nubes se disipen, al mal tiempo, buena vida. Morir un martes, mejor que el matrimonio, el pago de la tanda y los reclamos de la gente. Los miércoles son dos por uno para morir, pero hay que pagar con tarjeta. Jueves, ya qué, morir no es tan malo si es de noche y estás dormido, ya qué. Muerte, ¿por qué me miras a los ojos? Si los traigo rojos es por la contaminación, el aire sucio, las cacas de los perros y el humo de los sueños. No le tengo miedo a la muerte, sino a lo que hay después.

Peróxido de hidrógeno

Tenía podrido el corazón, sus ojos eran funerales, se llamaba mundo. Sigue sin recordar cuál era esa canción. ¿Todavía hay niños con bombas en las manos? Preguntó uno de tantos policías, ¿todavía? Imagen: Los jóvenes emprendedores se bajan los pantalones en las oficinas de sus patrones; hay que quitar las rimas involuntarias, no va bien con el estilo del texto. Sueldo es el verdadero nombre de la dignidad; esto no va hacia ninguna parte, no va, se queda sin explicar quién es el sujeto, los tiempos no concuerdan, y, por si fuera poco, ayer fue domingo. Puta, así le gritan a la que antes era virgen. Y en la esquina hay un cadáver esperando el camión de la resurrección.

Un policía toca mi culo

Tengo miedo de que las noches estén llenas de policías ojos que brillan en la oscuridad, policías gato uñas largas que maúllan mi nombre en las azoteas (afirmativo tres veinticuatro), policías guardia romana que le queman las patas a mi águila que cae, policías estadounidenses que electrocutan a los negros y yo tan moreno, policías federales que le disparan a quemarropa al pueblo y no quiero morir tan joven, policías privados del estómago que no cagan, seguridad púbica pues la panza les tapa el sexo. Ramón me dijo patadas en el culo, veo a las estrellas parpadear mediocremente mientras el bardo quiebra el silencio de tantos crímenes, estoy en la cama sin querer apagar la luz, me rebelo al cuarto de fotografías con sus luces rojas a la Blow-Up, no revelo nada, mi cámara es digital y mortuoria. Tiemblo cuando pienso en los garrotazos que me darán sin que pueda verlos venir, fantasmas con gas pimienta, capuchas, cuernos de chivo, calaveritas sin dulces, tras cada golpe un grito mío; no tengo nada en contra de los esbirros, creo que todos podemos ser amigos, ir al cine y comer palomitas aunque estén más caras que la carne. Sudo frío porque nunca será así, ignoro cuáles películas son las de moda, además la mala ortografía de los periodistas impide que pueda descansar en paz, tengo la espalda llena de erratas, las doce madrugadas de mi cárcel están infectadas, se me antoja y quiero comerme mi propia pus, no alimento al monstruo del rencor, los perdono mientras veo como una rata carga una rebanada de pizza y pasa entre las rejas, ¡a la mierda el sistema penitenciario! Luego el roedor me muerde como yo muerdo la sábana, porque es lo único que sé hacer, imaginarme cosas cuando estoy sin camisa y desvelado.

Fotografía de Lucía Rodríguez Montes

Así habló Caliche Caroma

¿Y si Adán y Evo fueron homosexuales desde el principio? Por eso no había "pecado", hasta que los primeros hombres fumaron de la manzana que les ofreció la serpiente, entonces se dieron cuenta de que dios era un egoísta, sólo él disfrutaba de los querubines, tronos y potestades, no dejaba que nadie más gozara. El verdadero castigo para la forzada pareja se llamó heterosexualidad, Evo se convirtió en Eva. El paraíso era un eufemismo para nombrar al campo de concentración vigilado por los esbirros alados, armados con falos de fuego le informaban al omnisexual cualquier movimiento sospechoso. Gabriel era el más ojete, con su espada amenazaba a los cautivos pero en el fondo quería con Adán, incluso llegó a travestirse para conquistarlo, utilizó el nombre de Lilith. Jehova se divertía con la frustración y aburrimiento de sus creaciones, pero pudo más una culebra. Poligamia, sodomía, onanismo, el amor es de quien lo trabaja y ningún ojo triangular cambiará esto.

Después de una fotografía de Cristina Bustamante

Qué soy, qué oración reza por mí, cuál es el camión de mi basura, cuál mi iglesia. En una visión panorámica ni existo, detrás del instante me escondo, después del darse cuenta voy, pasa a las seis de la tarde, me acomodo en el asiento de este avión y hago el zoom de ventanilla, veo hacia los lados y se me cae la baba sin querer, la nuca del vecino está empapada. Es que utilizo menos de la mitad del corazón, cerebro y lengua, no tengo larvas, sólo la promesa de que regresaré como gusano, como vómito del vómito de la tierra; quién es "ese ahí", soy yo, el Cri-Crí mal hecho, la abuelita lobo de Heidegger, el nopal embadurnado de citas. Una dura memoria que suena como maraca de recuerdos, soy un guaje con la melcocha del remordimiento. Hurgando el baúl de los gerundios ando, soy el que pregunta qué somos cuando en verdad quiere saber de él, de mí que soy él, del mismo diferente, pero uei, embarnecido el ego, con los testículos tibios por la duda, pero ey. Y responde el montón de deseos cachivaches, la acumulación de cosas innecesarias, la adulación del ser habla: Eres el mejor de los posibles. A esto se opone el rencor de las hojas blancas que quisieron ser cartas y fueron basura, me enfrenta la letra firmada y el abonero del destino, rayadas, tachoneadas de ira, las ganas se apoderan del micrófono e insultan a los invitados de lo que soy, cuartillas y cuartillas de carajos, al último solo, y ni me hago caso. Soy el mal que ronca, el bobo ladrón de los cristales del yo, el gordito de la bicicleta pedaleada, el del dedo grande, el dientón pretencioso, el de los aretes de plata y boxeador de vecindad. A veces no soy lo que soy, no pasé la prueba de Elisa, no entré en la selección natural, carezco de fe y me sobran los humos. También soy el que se renta para las fiestas de los pendejos (fui más joven), el que admira la celulitis de las papadas. Incómodo cuando ebrio, trifásico cuando borracho, drogado cuando no hay más. Si estoy todos me quieren cobrar, si no estoy tardo en darme cuenta. Pido en vez de saludar: Unas monedas de chocolate para este pobre diabético. Siempre he creído que mis chicharrones no son de los que truenan, tengo magra la que piensa, se me ha hecho agua la consciencia, señora: Se me ha muerto la gallina, cómo no voy a yo-rar.

Fotografía de Cristina Bustamante

Abusados

El primer abuso que sufrí fue cuando nací, no pedí existir, mucho menos tener un pene, si me hubieran preguntado les habría dicho que dos, uno negro y uno blanco, para defenderme de los acosadores. He sido víctima de las constantes agresiones hacia mi persona sólo por ser un poeta alfa con leves destellos de misoginia. Le tengo miedo al suicidio porque no sé si habrá alguien que se quiera propasar conmigo en el más allá, eso del diablo contra dios se escucha muy bullying. Me niego a morir. ¡Basta ya, estoy harto de la contradicción, exijo la cabeza de Enrique el Bautista en una bandeja de plata!

Pequeñeces

Lo sé Lao-Tse, lo sé: daños de años.

Aceite

Es bien divertido burlarse de los demás, de sus filosofías, ídolos y tragedias, de sus logros y propósitos. Somos seres cómicos; todo en lo que creemos termina siendo, con el paso del tiempo, una payasada. Si de verdad fuéramos tan buenos como cacareamos, estaríamos en los hospitales y en las cárceles ayudando a los necesitados, o en la guerra contra el mal gobierno, muriendo por la causa. Pero no, todo lo contrario, estamos aquí discutiendo sobre el imperativo categórico hecho en China.

Nietzsche para los tontos

Si celebras la conquista a pesar de que la montaña te ha destrozado manos y pies, haces bien; el dolor es la prueba, testimonio fehaciente de tu esfuerzo. Admirar la cima desde abajo no tiene mucho sentido, la realmente grandioso es el aire de arriba; sin importar los raspones y el cansancio, inhalas y exhalas junto a una nube que pasa.

Yuxtaposición de gases y gritos

Nos quejamos harto
y hacemos poco,
no hay duda,
está muy dura
la realidad.

Cacarear en el gallinero:
cagada,
plumas
y huevos,
cualquier flatulencia
es orgullo,
la hacemos de pedo por todo.

Huele mal el animal colectivo,
apesta,
la única mano que se echa
es para hundir al vecino
en el charco de la afrenta.

Para matar con la lengua
el paisano,
el compadre,
el amigo,
siempre alerta.

Genuflexiones Verbales

1.- Me gusta tu Uchepo.

2.- El elefante negro de la oscuridad ha dejado estas noches luminosas, se ha retirado.

3.- Erase una vez en el ombligo de la Luna.

4.- Transvaloración de lo mexicano.

5.- Autodeterminación laboral, ascesis proletaria.

6.- En Uruapan y sin aguacates.

7.- Dando vueltas por el mundo en el vehículo de mis pensamientos.

8.- Proyecciones animalográficas...

9.- La poesía sirve para limpiarse la cola con estilo.

10.- Filosos del mundo, acercarse al afilador.

11.- Hocico con sangre y a veces apesta.

12.- Investigación Indigente.

13.- Devolver el toque o morir.

14.- El cadáver esquizofrénico nunca fue exquisito.

15.- Los volcanes gritan y se excitan en este mes de tan hipócritas celebraciones...

16.- La virgen de Guadalupe es esa larga caminata en la que nos encontramos unos con otros...

17.- Quinientas mentadas de madre para ti, porque te quiero.

18.- Teñirse de rojo la tristeza.

19.- La Red viviente, uno y otros, estos y aquellos, baratos y caros, con salsa y sin chile, dinero, carros, perros, todo está acá, y como allá, en el allá exterior pero dentro del cosmos, acá también es incontrolable, cambiante, en fin, se comunica gratis...

20.- La espera del camión y las nubes multicolor que acompañan a la muerte de la tarde han fornicado con mi percepción.

21.- Eva y Adán querían privacidad, por eso eliminaron de sus amigos a Lilith y Satanás.

22.- Aquellas muchachas de sonrisas fáciles.

Aquellos muchachos, sus novios.

23.- Justo en la mañana, cuando uno caga con muchas ganas, el papel se acaba. Siete a eme. Es aquí cuando la constitución hace paro. Un buen Artí-Culo.

24.- Propiedades privadas frente a la plaza pública; ejércitos de plomo, federales enmascarados y policías de a pie con panza justa; partidos políticos egocéntricos que dan tortas y cocas de dos litros a las no-amas de casa y a los no natos de la democracia; centros comerciales clasistas con escaleras automáticas para no adelgazar; universidades estrechas con sindicatos lubricantes; el cáncer del pensamiento. El fin de todas estas cosas o de como la literatura fantástica ha naufragado en un charco de agua.

25.- De todos modos te vas a morir, así que mejor hablemos sobre la dilatación del ano.

26.- No por hablar de culos y vergas eres grosero e indecente. Eres grosero e indecente contigo mismo por no permitirte pensamientos más allá de las buenas costumbres.

27.- La nostalgia y la tristeza como envoltura metafísica del sentir-se o del como viajar en canguro sobre un campo de orquídeas llorando...

28.- Dios tiene un vídeo impactante de ti, muriéndote.

29.- ¡Sorprendente hombre que dice la verdad y la mentira al mismo tiempo, pase, pase a verlo!

30.- Hermoso transporte público que Dios ha mandado nomas para mí. ¿A dónde iremos? Nuestro transporte público de todos los días, del ir y venir, del estar y luego ya no. El chofer que es Dj, y también es poeta, gurú, maestro de vida. Moverse de un lado a otro de la ciudad, sólo en el transporte público lo haces con intensidad.

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Instalación y fotografía de Raquel Almaguer

Mi lento aprendizaje paga tu sueldo.