Mostrando entradas con la etiqueta juguetes. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta juguetes. Mostrar todas las entradas

sábado, 7 de mayo de 2016

Emperifollar las heces

Gerundio fálico perenne ubicado geográficamente: siempre está valiendo verga en Michoacán.

sábado, 6 de febrero de 2016

Sala de aguantar

Y se quedó esperando los abrazos de la suerte.

domingo, 17 de junio de 2012

Trabajo

  Veo y escucho tantas cosas, ¿son cosas las que escucho y veo? Algo son. Me confunden, caigo en la desesperación del discurso vacío. Quisiera no haber nacido, pero ya estoy aquí. Una bomba, un secuestro, asesinatos y violaciones, sangre coagulada en las fotos de los periódicos que engañan a la opinión pública que no existe como tal. El suicidio me da miedo y no creo en el otro suicidio lento del trabajo asalariado. Dios abandonó el cosmos desde hace muchos universos. Hay un caos dentro de mí como representación del afuera.

Del odio

  Una frase célebre bastará para sanarme, para curarme de espanto el día. Poema espontáneo que limpias mis manchas intelectuales, que de menos las cubres con tu manto, haz de mí alguien interesante. Ruega por nosotros muchas mujeres que quiero tener como público, bello público entre sus piernas, el único ejercicio que hago es montar al estilo perrito faldero. La sintaxis, sincombis, sinbicis. Porque ahora andar en bicicleta, porque ahora andar entre las marchas. Porque ahora andar por encima del agua no es novedad si no lo grabas. Andar en el agua para que tus amigos hablen de ti. No tomes esa avenida hijo mío, no tomes esa universidad hijo mío, no mates, no mueras, respeta mas no beses a la víctima de las víctimas. Soy tu madre la puta, hijo de puta, no lo hagas. Y así, así la crónica de lo que me acontece, de lo que pasa por mi casa.

Vocación

  El que mucho escribe, ¿es poeta o quiere novia? ¿Quieres novio, Poeta? Poetizar es conseguirlo. ¿Poetas para qué chingada Madre Nietzsche de la Bondojo? De poetas me como una lengua. No soy poeta, pero cómo me divierto con las palabras. Hay poetas jóvenes, poetas viejos y viejas guacamayas. El amor es la poesía empalada, lubricada de miel de burro. Me han hablado de un lugar en donde todo es poesía. México, México, tus poetas hacen spots ontológico mamilas. ¡México, ya ganamos!

domingo, 27 de diciembre de 2009

Fui



Juguete soy
el niño manipulador
jugó conmigo
hasta el aburrimiento
ahora-después
estoy arrumbado.