Zapateo con la lengua

Movimiento puro

No hay

No existe

Pierde la cabeza como tirarse un pedo

Primo Levi: maestro y son jarocho.

Francisco Goitia

"Paisaje de los ahorcados" (1914)

"Tata Jesucristo"

"Viejo en el muladar"

El Yo

Jugar a la filosofía en un cementerio municipal a media noche. Un congreso de estudiantes violados por sus maestros: premios, diplomas, conferencias, minifaldas, bigotes, botana y vino tinto. Cerebral, por la mente anda un mosco y celebrar por detrás para rascarse después. Pasantes de pasas filosóficas, arrugadas las cabezas, birrete, sinodal, dudas, palabra sofocante, patadas en los huevos de la cordura. Estos tiempos de grandes cambios para el Abuelo conocimiento, su licuado de religiones, artes marciales, castración y un toque de infundios. Urgente que emerja una respuesta alternativa al sin sentido del planeta de los simios doctorados, no es posible que tengan su zoológico. Muchos de los que aquí estamos ya no pensamos como ellos, ya no pensamos, somos idiotas. La gran obra filosófica que nos dé dinero y fama: ¿Dónde está? Magistral teosofía del lodo, sus temas de estudio, su relevancia primordial para el futuro del mundo, para vomitar el futuro de una vez por todas. La sociedad abstracta se desvanece al primer chasquido de dedos, magia. Hablamos de la conglomeración humana en el transporte público de la existencia. Ser estúpida ilusión nos hace caverna platónica, es decir, sombras nada más. Hay activos y conmiseración, ¿cuántos quieres? La revolución nos toca y tiene lepra. Crítica, café y filosofar; tal vez un cigarro de broma. El mío es corto y sencillo, involucra a la música de las pelotas. Control remoto, nos apagamos en el plural de la primera persona. Ha nacido el Yo.

Tirarle a las botellas vacías

¿El gonzoperiodismo invade a Morelia? No. Sólo pasa que Terry Gilliam pasea por las calles de esta imaginación que escribe, "me colé en el espacio que hay entre el gentío de las gradas y los atletas", escribe el director de Brazil en su libro "Gilliamismos", Malpaso, 2015. Un excolaborador de Time se puso a la mitad del camino y eliminó la frontera entre la realidad y la ficción. El periodismo de hoy, ¿una fórmula rebuscada de desinformación adoctrinante? No, jamás. ¿El culto a la obra de Hunter S. Thompson se está haciendo viral? Tampoco. 

En 1980, Art Linson llevó a la pantalla grande su interpretación de una de las obra Hunter S. Thompson, que viene siendo lo mismo que la vida del gonzoperiodista, la película se intitula Where the Buffalo Roam, en el papel principal está el señor Bill Murray, quien comparte escena con Peter Boyle. Hunter S. Thompson le dispara a su máquina de escribir, hay que darle al lector lo que merece. 

En la visión de Terry Gilliam, Fear and Loathing in Las Vegas, sobresalen las aportaciones psicodélicas, de la conciencia alterada que Hunter S. Thompson  nos legó con seriedad invertida. Esta película de 1998 es una más de las irreverentes contribuciones del ex-Monty Python, (cómo olvidar Tideland). 

Con una muy buena fotografía de Nicola Pecorini, Fear and Loathing in Las Vegas se ha vuelto de culto para drogadictos e intelectuales por igual; durante 118 minutos, Johnny Depp, en el papel de Raoul Duke, y Benicio Del Toro, como el Dr. Gonzo, nos comparten sus hilarantes aventuras. Ellos son la pareja perfecta para la adaptación que realiza el director de 12 Monos. 

Psicópata sinopsis: La misión es cubrir una carrera de motos en Las Vegas, perfecto pretexto para que los dos personajes, dopados a más no poder, investiguen la cultura del lugar; meticulosamente, exploran las cloacas, que son las venas de la ciudad. Prostitutas, policías, reporteros y otras lacras. Vertiginoso recorrido por los efectos de una veintena de drogas que van de la marihuana a las hormonas humanas sintetizadas, pasando por los cócteles de camarón y la cerveza con arena del desierto. 

Murciélagos en la carretera, reptiles copulando en un lago de sangre, escenas de celos en el elevador, hippies contra la guerra en Vietnam, camisas hawaianas, congresos antinarcóticos y circos bar atendidos por gorilas. Es la década de los setentas y no hay nada mejor que una buena dosis de cocaína para resistir la presión de los acontecimientos sociales que cambiaron al mundo. 

¿Terminará su reportaje el calvo Raoul Duke? ¿Se puede sobrevivir a tanto ácido, whisky y cerveza? Moraleja: Hunter S. Thompson le dispara a las botellas vacías, ¿tú a qué le tiras?

Estampas urbanas

Piano sonando

Cucharas golpeadas contra una olla

Sonrío.

·

Copias de documentos

Mamones y elevadores

El tedio.

·

Calcetín con mugre

Compran fierro viejo

No hay para la luz.

·

Motores intermitentes

Pájaros grises

Tren pasando.

·

Mancha del pene

Recuerdos rojos

Eritromicina.

·

La esquina a las ocho

Cien pesos

Unos días verdes.

Visiones del mercado mientras compro el mandado

Don Mike, detrás de la barra

Escribió el poeta Guillermo Fernández: "Me falta juventud para vender mi alma", bellas palabras que vienen muy bien para el siguiente texto acerca de un gran personaje del Puerto de Lázaro Cárdenas: Don Mike, así, a secas.

Don Mike atendía una cantina que se encontraba al lado de un hotel del puerto michoacano, muy cerca de la presidencia municipal, el vate servía tragos y departía con los parroquianos. Setentas y tantos años que se le fueron como agua, agua con sal la del mar.

La luz azul y el calor de Lázaro Cárdenas mezclados en el compacto establecimiento de Don Mike. Las fotos en las paredes son de barcos, imágenes del pez vela y la infaltable caña de pescar colgada triunfalmente, un trofeo de aquellas épocas de pesca deportiva que le dieron fama y gloria a Don Mike.

Capitanes de barco llegaban al tugurio para tomar unas cubas con Don Mike, él preparaba un ceviche para platicar y acompañar la bebida. En una de tantas tertulias que de índigo estaban teñidas, le regalaron la gorra que tenía arriba del refrigerador de la chela que casi no tomaba, su favorito era el ron blanco con refresco negro y unas gotas de limón: ¡Viva Cuba libre!

La Sonora Santanera desplaza, tranquilamente, con cachondeo arrabalero, al silencio; Don Mike aún tiene los oídos sanos, "muchachos", como escribió Rulfo.

Recuerdo que me enseñó unas caricaturas pegadas en los muros del lugar, en un rincón, todas tenían a Don Mike como personaje principal, esa noche la traigo en la memoria, no me abandona: Él se acerca ofreciendo otra, va, le digo, la ostra. Nueve vasos y como veinte canciones después estoy platicando de poesía, Paz era muy fresa, Huerta es el mero cocodrilo, Sor Juana todavía está oculta bajo el velo negro de la interpretación académica, esto me dice mientas las luces de Nueva York suenan en Lázaro Cárdenas.

Toda su vida se la pasó viajando, a sus 79 años se le miraba fuerte, medio encorvado pero rápido de movimientos, fuma con una decencia de tango, el cáncer nunca le ha dio miedo. Mike fue de todas partes, pero en Lázaro se quedó su corazón. Aquí tenía a sus mejores amigos, y también su bar, que hoy ya no está, todo lo devora Saturno playero, aunque más lento, como un bolero arrabalero.

Pescar era para él un acto sagrado. Un ritual; esto me lo dijo la la segunda vez que estuve en el bar, en esa ocasión Don Mike mostróme sus videos de pesca noventeros, unos VHS que eran su mayor tesoro. Concursos de pesca, de los cuales él había ganado algunos. Pesca del Vela. Se aprenden cosas muy filosóficas de la pesca del vela: paciencia, perseverancia y la lucha del hombre contra los monstruos del mar, Moby Dick con espada.

A su cantina asistían personas heterogéneas: turistas perdidos, ficheras tristes, periodistas locales con sed de información que se quita con cerveza, empresarios del puerto que beben y beben y vuelven a beber, porque ellos tienen varo liro lero la, marineros a la mari mari mar, que se van a empedar con lo que les da el gobierno federal; él me presentó a un electricista con la mitad del cuerpo hecha chicharrón, tuvo mucha suerte este cabrón bromeó, el aludido le mentó la madre con cariño, como sólo saben hacerlo los amigos añejos.

Les sirvió a cada uno de ellos, compartió el tiempo y el espacio azulado de su cantina; la rockola sonaba, las muchachas bailaban una o dos canciones, el ron frío, Don Mike detrás de la barra, ¿cuántas pláticas de borrachos acumuló en esa testa con gorro a lo cubano?

La última copa de Don Mike, murió en 2010, dicen que sucedió en su bar, quizá la banda sonora de su despedida fue algún son olvidado, o quizá fue el pasito tuntún el que lo acompañó al mar, en donde las ánimas pescan peces perennes.

Cercenamiento de Max Aub

Lo maté porque no pensaba como yo. (Max Aub)

  Bien, tenía que morir, las discrepancias son del diablo. Que siga el exterminio convencido, cuchillos y pistolas. Mal, porque el mal viene en hoja de maíz. Todos aquellos que están pensando en otra cosa distraen la atención de mi texto pastiche. Regular la llave de la creatividad, constantes referencias ya antes referidas. El muerto al pozo y el vivo al gozo, o sea, las cosas como son. Anexo para los seres con problemas metafísicos. Max Aub es un asesino concreto, mató con la pluma. Juego al comentador.

Complot tropical

  Los cerdos interfirieron en mi operación, médico de la tortura, tenía que realizar el corte a cielo abierto, el sol golpeaba a su esposa, fuertemente, la gente quería nadar, nada más. Encontraron la forma de bloquear mi objetivo, de hacerme tropezar para que cayera de hocico, lo que no sabían y no saben, no sabrán, es que tengo la moral comprada, este balneario está lleno de Kunderas, mi pase mágico a la literatura de agua, soy el carnicero de la verdad. Ahora sólo queda sabotear al saboteador, escribir libros y comprar gafas oscuras, que nadie me reconozca en la calle ni en la intimidad. Lo primero que haré será tomar algo frío, el calor y el mar, sudo lo que digo.

Norte

Bellos recuerdos de Tijuana

Fotografías tomadas durante el viaje hecho en mayo-2010 a la bella república de Tijuana, la loca. 

Tijuana

Adentro y afuera

Orilla de sangre

Frontera de tontos

Arquitectura Amorfa 

Taxis amarillos

Ardillas y cimarrones y camiones chocolates

Centros de recreación nocturna donde bailan los que no pasan

No pasarán 

Tijuana rana que salta

Doctora en pensamiento cosmopolita y barroquismo

Heme aquí en tus entrañas

Tijuana mochila ropa sucia y esperanzas

Tijuana señora de los Apátridas.

Genuflexiones pequeñas

1. Es tarde para la clase sobre el tiempo.

2. La suerte de la fea ya la quisiera en efectivo.

3. Chichimecas con corbata, México moderno.

¡El Pollo en el cable ataca!

  

  Han surgido señales que marcan una era distinta: el Pollo en el cable. Arrepiéntete hoy. Únete a nuestra religión, sólo tienes que darnos la última uña con mugre que te hayas cortado. La nueva vida te espera, el mundo como lo conoces será destruido. Jesucristo y Mahoma, Buda y Mr. T son amigos del Pollo. ¿Tú por qué no?

Miradas desde el transporte público

Fotografías de Caliche Caroma

He aprendido más en el transporte público que en la escuela.

Relatos con fotografías

Fotografía de Raquel Almaguer

Fotografía de Raquel Almaguer

Fotografía de Caliche Caroma

1

  Vivo en el triángulo viscoso de la dialéctica, soy el vicioso que arremete contra su propia estirpe y la sodomiza. No hay trampa desconocida para mí. Porque he caído en todas las trampas y de todas he salido. Tengo miles de documentos, pruebas fehacientes, como comprobantes de mi lambisconería, de mi arrastrada existencia de gusano burocrático. “Yo” es mi tarjeta de presentación, “yo” es el aforismo más increíble, y es mío.

2

  En la suculenta ciudad del jamón comimos todos. Para beber no hay nada mejor que la sangre de cerdo suavemente tratada con poesía contemporánea. De sobremesa nos sirvieron bellas putas y ricos jóvenes desnudos con anos por inaugurar. ¡Qué hermosos espacios por lo que transita nuestra cultura! Y ahí estuvimos todos, reunidos y felices, en la gran mesa del jamón. Comiendo, bebiendo, fornicando y cantando bella poesía.

3

  Él es la barranca. Ella es la vaca. Nosotros la caída. Él es la impresora. Ella es la tinta. Nosotros el trabajo. Él es la vagina. Ella es el miembro viril. Nosotros la impotencia.

Distintas palabras

Traer agua de abajo
escoger la basura
siempre dinámico
el verbo

hacer
deshacer
construir

¿por qué algas este mar de mí?

el esfuerzo
la síntesis de la existencia
una lápida vivitoria
un libro deshojado
árbol que no se plantó
y que ningún perro orinó

una mujer
déjala correr

un hombre
hazlo esclavo

se perdieron en la fila
la ciudad ladra de rabia
taxi ¿libre?

es que no hay un Sentido
hay pequeños sentidos
sentidos dictadores
sentidos colectivos
sin sentido
sentiditos
Zen
$

hago el sentido
lo doy
orgánico

dirección es la edad
vector oxidado
terrorista o vino adulterado.

Del relato de amor (Endecha 39), Agustín García Calvo

Fotografía: de Alí Torruco

¿De dónde viene esa voz

que me acosa y me hace preguntas?

de lo que sé y lo que no.

¡Qué lejos suena la música!

Y quiere aún que responda

y que de mí nada le acuda.

Bien, pues no, no lo sé.

¿Cómo quieres que sepa la tumba

qué es lo que guarda?

La greda, la grama, el viento, la lluvia

¿van a saber lo que son,

si son algo o cosa ninguna?

No, no lo sé.

¿Pretendes que un muerto

crea o deduzca que es un muerto ni nada

si ya ha olvidado figuras,

números, nombres y todo,

si se ha olvidado por nunca de él mismo,

si lo han olvidado de las ciudades y rutas todos a él?

No sé. No lo sé. ¿Por qué me preguntas?

¿Le has preguntado al gusano

si sabe el puesto que ocupa

en la lista del sabio?

¿A la araña si sabe que teje?

¿A la luna si sabe en qué cuarto está?

¿Al candil si sabe que alumbra?

¿Si sabe su hora el reloj?

¿Si su rumbo sabe a la brújula?

Pues no, no lo sé. No lo sé.

Un muerto ni sabe ni duda.

Es lo que es y ya está.

¿Cómo va la nada profunda

a saber que no es nada?

Y la última cifra

¿cómo la última va a saber ella que es?

Oh! ¡Saber!. El verbo me zumba

en torno a la huera cabeza.

Y no sé qué dice ni busca.

No sé si estoy. No que sepa ni sí ni no,

sino pura esta verdad

que no, no lo sé.

Es tu sola pregunta quien se responde.

Mi lengua está diciéndote, muda:

No, no lo sé. No lo sé.

Si el silencio oyes escucha.

No sé si he muerto.

No sé si lo estoy.

Nadie hay que presuma

saber aquí nada.

No sé. No lo sé

Mil veces en una,

No sé. No lo sé.

Y mi voz, al callar, responde segura.

Cacofonía infantil

Ouuuu ouu

ah eh ih

pipí popó 

caca pelota

papá mamá 

bebé bonito

ñam ñam ñam 

vómito 

pañales desechables

toallitas húmedas 

carriolas y andaderas 

snif achú babababá 

¿cómo se llama esta cosita?

Aborto. 

Fotografías de Caliche Caroma

Qué entiendo por poesía o del no tener carro

Fotografía de Caliche Caroma

La auténtica posibilidad de encontrarme con las cosas, dar cuenta de ellas. No reducir ni un solo espacio. Pero ahora no se me ocurre nada para seguir con este tema, Henry Miller me reclamaría. Sería traicionar la esencia de la poesía decir qué es la poesía. La médula de la poesía. Para no entrar en problemas con los ontólogos es mejor matarlos de olvido. Lo que sí puedo decir es que hay escritores que me han mareado demasiado, hasta el punto en donde ya no hay cómo distinguir las cosas mismas. No daré nombres. Y si sigo hablando de “las cosas” sin decir qué son las cosas aburriré hasta el cansancio, como decía un buen amigo: se volvería insufrible tu explicación. Las cosas son todo aquello que me rodea y que no soy yo, aunque desde la mirada de otro, entre “yo” en la categoría de cosa, cosa a la vista y los otros como cosas. La poesía es la ciencia fracasada de las cosas emperifolladas. Es así que las cosas estaban allí, nadie había entrado a la habitación. Y esto es la poesía para mí: no tener carro.

Zapata Acelerado

Fotografía de Caliche Caroma

Los discursos y mamaditas en la verga sobre la revolución mexicana han ido en crecimiento, chale de noviembre. Para muchos bebedores de cocacola y ve-vedores de televisazteca esto es la patria, estas ruinas que ves, amigo Jorge.

El nuevo Mesías revolucionario está por llegar; el pueblo obeso y recostado se levantará de su lecho y tomará las armas para liberarse de las cadenas consumistas que el nuevo imperio ha mantenido durante tantos años sobre sus informes cuerpos.

¿Cómo? Dicen, algunos pensadores de la masa crítica, que cada cien años hay un levantamiento armado que derriba al poder en turno y pone a otro, pero esto ya ha ocurrido y lo único que provoca es el ensanchamiento de los panteones. ¿Esta revolución será el avendazol de nuestra nación tan lombricienta por tanto hijo de los partidos políticos, donde nos incluimos cada uno de nosotros, mexicanos al grito de guerra?

Un caudillo renacerá como el ave fénix, de las cenizas surgirá un charro galáctico con bigotes violentos y sus cananas al pecho, su nombre será Emiliano Zapata Acelerado. Para los que pensaban que el estado de Morelos sólo era la cueva de fin de semana para miles de chilangos, he aquí que no es cierto. Morelos será la cuna que albergue de nuevo al gran caudillo de San Miguel Anenecuilco, y ahora no habrá traición, ni Chinameca, y, qué gacho, tampoco Pancho Villa; mucho menos habrá película de Alejandro Fernández.

Nuestro guerrillero resucitado será cibernético. En vez brazos tendrá dos kalashnikovs por extremidades y, a través de sus ojos, lanzará rayos láser ultra destructivos (destruye todo, incluyendo a tu puta madre). Así que tengan cuidado, culeros, cuando Zapata Acelerado se disponga a atacar, lo mejor será hacerse a un ladito y esconderse. Todas las chaquetas sociales llamadas partidos políticos temblarán de miedo (cf. 19/09/2017).

Zapata Acelerado y su caballo robot (bucéfalo resistol 5000) recorrerán distancias enormes en cuestión de segundos. A la una de la tarde podrá estar en Tijuana fornicando con su pene revolucionario a todos los empresarios manchados, esos dueños del comercio fronterizo, y cinco minutos después, una y cinco, estará en Yucatán comiéndose unos panuchos con harto habanero, para hacer callo en su estómago a prueba de balas y salsa valentina.

El nuevo Zapata matará al potrillo de México, quien osó interpretarlo de una forma tan metrosexuada. Meterá tremendo sombrero charro por el culo del cantante, cercenará el miembro tumefacto de Alejandro, lo doblará en forma de churrito y después empalará a Lucerito por haberse prestado a tan grandes felaciones antirrevolucionarias, de paso le pedirá dos para llevar.

Un nuevo orden nos espera, la orden de tacos al pastor alemán, ¡viva Hitler Rey! Este orden, una vez impuesto, marchará por si solo, ahora, en vez de decir después de Cristo, se dirá, después de Zapata, el nuevo, el acelerado. Estos cien años ya se cumplieron, si todo sale bien estaremos viviendo como un país libre, ahora sí, aunque la selección no gane y el Papa no venga, qué nos importa, si Zapata vive, ¡la lucha sigue y sigue!

Fotografía

Don Mike en su bar de Lázaro Cárdenas, Michoacán, 2009. 

Mano de Raquel sosteniendo un pan de la tienda de Josué, 2008. 

El ingeniero conviviendo en el bar, amigo de Mike. Lázaro Cárdenas, Michoacán, 2010.

Árbol frente al CONALEP de Lázaro Cárdenas, 2010.

Fotografía de Caliche Caroma

Los mexicanos son muy buenos, nomás que no se han dado cuenta

  México es el salvador, la esperanza. Los dioses todopoderosos han abandonado el plan de destruir la tierra por los terribles pecados de mujeres y hombres, gracias al comportamiento virtuoso del pueblo mexicano seguimos con vida. Hubo mano negra, una mochada,  es cierto, los dioses también se corrompen. Sin mácula en la política, ética mexicana como ejemplo global, ciencia mexicana a la punta de toda investigación, literatura mexicana acaparando todos los premios internacionales, economía mexicana como parámetro de las otras economías, deportistas mexicanos en los equipos más importantes y etceteramente todo; sobresaliendo y siendo paradigma de la existencia para la humanidad entera. Esto es ciencia ficción "mexicana", que retoma un argumento ya viejo en el cine gringo: el mesianismo. La diferencia es que en el cine gabacho la salvación viene a través de un individuo (Rambo, Superman, Chuck Norris), un solo gringo puede matar a cien mil guatemaltecos. En la película México 2000 el héroe no es un individuo aislado sino la nación entera. La década de los ochentas en México será el crisol de varios conflictos, que acumulados nublan el cielo azul del porvenir: sobrepoblación, pobreza, matanzas estudiantiles, crisis y escándalos políticos (PRI), entre otras barbaridades del género mexicanoide. Lo mejor que se le pudo ocurrir a Rogelio A. González Jr. para afrontar críticamente esta realidad es una película, y qué mejor que una película futurista. ¿Cercano futuro? Lo primero que plantea el largometraje es el equivocado modo de existencia mexicano, el pueblo del frijol y el maíz va por el camino incorrecto. No se puede vivir así. Por eso el futuro, es decir, la esperanza. Futuro donde existe la honestidad, el trabajo comprometido, la amabilidad, el respeto a las mujeres, niños y ancianos, cero corrupción,  pura seriedad y dedicación; un México que, como siempre, vence en el fútbol a Brasil cuatro por cero. Y aunque las cosas son casi perfectas, siempre asoma allá, en ese futuro que nosotros ya hemos violado, un dejo de mexicanidad: ¡niño mamuco! La crítica se dirige a esa particularidad del mexicano que se ha atribuido exclusivamente al habitante de la capirucha, pero que en realidad se puede observar en cualquier parte del territorio nacional: el gandallismo. Sacar provecho de cualquier situación: nadie da paso sin huarache. Quizá el director de esta película leyó la investigación de Jorge Portilla, Fenomenología del Relajo. Portilla nos habla en su estudio de la falta de seriedad en el mexicano, siempre busca romper el orden porque no puede asumirse, tiene miedo a comprometerse por eso distrae a los otros con bromas que quiebran la atención, ser responsable le cuesta, nos cuesta, mucho trabajo. En la película México 2000 encontramos a un mexicano hiper-responsable, la sociedad del ombligo por fin es propia. Tal vez algún día, en una dimensión paralela, los mexicanos serán buenos, muy buenos, por lo pronto son chidos, muy chidos. De lo mejor de esta obra maestra: el transporte público con música clásica en vivo; los primeros astronautas mexicanos que comen tortas de jamón en el espacio profundo; el breve informe  de labores del Gobernador de Michoacán: sólo seis segundos; los agentes de tránsito del futuro que no aceptan mordidas; los indígenas acaudalados y políglotas que mandan a sus hijos a estudiar al extranjero; la educación pública de primer nivel, gratuita y laica; sindicatos honestos que se esmeran por ayudar a los trabajadores;  y hasta aquí. ¡Viva México, México 2000! 

Película: México 2000

Director: Rogelio A. González Jr.

País: México

Año: 1983

Duración: 80 min.

Actores: Héctor Lechuga, Chucho Salinas.

Música: José Antonio Zavala

Fotografía: Gabriel Figueroa

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Instalación y fotografía de Raquel Almaguer

Mi lento aprendizaje paga tu sueldo.

¿Estado del Tiempo?

Hace frío allá y acá
                       como el de un color gris húmedo,
   en invierno es más caro el pan.