Sudabas cuando lavabas la ropa,
la azotea era tu paraíso,
el destino así lo quiso.

Tu marido se drogaba en el patio,
veía a tus hijas que no eran suyas,
dudaba y tú sudabas
mientras lavabas la ropa.

El amor es asunto de otros cuentos,
aquellos en donde la servidumbre
lava la ropa y tiende las camas.

Sudas en esta oficina,
un gordo te pide pruebas
y no sabes qué decir,
tus hijas violadas y muertas,
el marido ya no está
y la ropa sucia te espera.