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El verdadero estado del arte está en Guerrero, allí se encuentra lo posmoderno, figuritas de estudiantes para prenderles fuego, tirarlos al río, echarlos al agua, hacerse pendejo, harto dinero de por medio, narcos involucrados porque es Guerrero, el sur tiene un estigma cabrón, diabólico, esto lo comprueban las investigaciones imbéciles que luego ya no, que siempre sí, que se burlan del pueblo, que quién sabe qué cosa es eso del pueblo, declaraciones del gobierno y la caca en el establo del hartazgo, cuántos kilos vas a a querer, Manuel es un soldado que tiene su bandera tricolor a la que le rinde pleitesía, mucho honor ha de tener eso de hincarse por la patria, una madre desvelada de tanto estar preguntando ¿dónde está mi hijo? ¿dónde?, en la ojeras puro rencor del tipo te mato y te vuelvo a matar, escupiré sobre tu cadáver, se lo daré a los perros, ¿dónde está mi hijo? La sangre en el basurero, los tiraron al mar, allá por Michoacán, dicen los decires del sistema métrico popular, Belcebú les enseñó en los setentas, había pistas de aterrizaje en la mitad de la selva, se llevaban a los indios que no querían mamar verga, Moloch lo contó en su autobiografía, moscas, res podrida, y el cerdo y los cuarenta y tres y hace un año o hace más, boronas de chicharrón, tacos de piel humana, la antropofagia que no se acaba. Mucho can, primero fue la conquista, después vino la colonia, independencia, reforma, revolución, tanta pinche avenida llena de hijos de su puta madre, malnacidos, después la explicación sobre las lisuras y la liberación del odio a través de la palabra, al matadero hay que llegar despierto, así reza el refrán tierracalenteño. ¿Y Guerrero? Está en el sur, muy cerca del infierno por la autopista del Sol, chilango en Acapulco, chanclas con calcetines, donde el mar huele a orines, caca de perro y esmog. Guerrero y Michoacán pelearon por la Unión, ¡vaya oxímoron! Esta es la dramaturgia democrática de la que tantos libros se han escrito, también hay garnachas para las mafias y hamburguesas en las iglesias, ¿cuántas felaciones le voy a dar Güero? Guerrero dentro de Michoacán, matrioska made in China, o sea, torcer el brazo satánico de las vendedoras de atole que usan fibra óptica para decir te quiero con pistolas. Lo que abundan son las taquerías y los bares por estos lares. Comer, beber y mamar todos de él, que para eso es el estado.

Genuflexiones Verbales (para seguir en la onda sin ruta)

1. Las lágrimas de Eros son gruesas y rojas.
2. Poder es poncharse un toque sin recurrir a las bachas.
3. La amistad tiene precio, ¿cuántos tacos vas a querer?
4. ¿Qué hombre se asume como machista?, a lo mucho es macho, machín y manchado.
5. Amar es amarrar moscas con un cordón.
6. Cuando el trabajo venga a mí, no me despierten.
7. El dicho "música pagada toca mal son" fue inventado por la burocracia cultural.
8. Sí, la música es un arma, a mí me pegaron con una flauta en la nariz.
9. Para complacer a los demás hay que morirse.
10. Reírse, total, la sífilis ya tiene cura y nosotros, cardenal.


Anexo: El por favor y el gracias se los pueden quedar, a mí me sobran.

Salto al vaso vacío

  Me mojo con las cosas que se han dicho cuando hay un silencio negro y con corbata, un minuto que alguien pidió por los desaparecidos sirve para que yo hable del agua, llueve mientras se reparten los abrazos. Miro el fondo del vaso que contiene un vació alborotado, los recuerdos líquidos le quitan la sed a la memoria, los abrazos en el río saltan, los peces de María me miran como si hubiera bebido con ellos. Porque nunca será el mismo abrazo ni la primera fumada, siempre la segunda mano. Sentimientos de a sesenta segundos cada uno, los muertos se desesperan fácilmente conmigo. Metáforas para qué las quiero, lo que necesito son otros tropos para aguantar la narración de la supervivencia, para enfrentarme a la maltratada realidad del todo está escrito. Estoy seguro que algo se les pasó cuando llegué. Digo elipsis y salto sobre las cabezas calvas de los antiguos profesores. Lo único que regresa es el dolor de la erosión, tengo callos en las manos. La tierra está seca porque ando descalzo. Me han recomendado tantas cosas y he hecho tan pocas, mi ausencia enterrada. Soy enunciado compuesto, balbuceo y me doblo del retortijón que me provoca la ira de no decir nada. 

  Veo los rosas como rojos porque me enciendo. El color es un engaño del que participo, la perspectiva es cuestión de ceder. Pintores del viento buscan sus musas en los otoños, yo no entiendo de estaciones aunque este tren ya va muy lejos. Ahora estoy en el jardín prohíbido, la serpiente se enrosca para venderme manzanas, desnuda vienes a decirme que me quede, que no haga caso. ¡Y me tientas! Del rosal al infierno, ya te tengo, ya te pierdo. ¿Cuándo he sido dueño de algo? Pido prestado a cada rato, este paraíso no es de nadie y sin embargo me muevo en él. Ahora estoy en el océano de tu cuarto. El mar es un incendio, brama de rabia cuando navego sobre él, los dioses salvajes intentan destruirme, tú te diviertes entre las sábanas. Voy a ti. La imaginación es mi amiga, por eso tantas flores metafísicas. Ahora estoy adentro, lo sagrado es suave como la carne. Te bendigo desde mi iglesia, eres la virgen rosa de este templo tantas veces profanado. Ruega por mí, el que se hinca para beber tu veneno. Ruega por mí, el que te entrega su sudor. Vienes a cambiar el significado de las palabras que nunca fueron mías. Vienes a llenar de colores la película antigua. Dime ¿ahora adónde vamos?

Escrito en un camión

  Los pasajeros pasan el pasaje. Lo pasan hacia adelante, se recorren hacia atrás. El chofer escucha la radio. Comerciales de partidos políticos, casas baratas, salsas picantes, gobierno federal, el locutor denosta a los radioescuchas. Comienza la canción: "Yo te amo, tú me amas, no me engañes porque te mato". Es una canción de amor. Unos suben, otros bajan. La bajada es por detrás pero hay rebeldes. Señora con bolsas hace su aparición, embarazada, de la mano un chiquillo y de la mano de éste una niñita, sí, cero planificación familiar. Todos los asientos ocupados. Las miradas incómodas hasta que un muchacho "Por favor señora, siéntese", lo que quiere decir "Ya que nadie más lo hace tome asiento, le ofrezco el mío, aunque hubiera preferido no hacerlo". El trayecto continúa, rostros nuevos, el adiós silencioso a esos efímeros compañeros de viaje. Un trovador espontáneo es rechazado, "Traigo la radio cuñado". La velocidad es intermitente e inexplicable, cuando podría ir rápido va lento y cuando no se puede acelar lo hace. Un chavo ruco hace señas con un papel, el checador le avisa al chofer "Cinco minutos del 143, te van pisando las nalgas". El conductor, fino como él mismo, pisa el acelerador haciendo notar la falta de amortiguadores. Ahí vamos, con prisa y canciones de amantes asesinos. Alguien pide la bajada, "Toque el timbre, para eso está", grita el capitán de esta nave espacial. "No sirve, nunca nada sirve en estas porquerías, ¡bajo aquí!", se queja el usuario. Un frenón. Se abre la puerta trasera. Apenas baja el furioso crítico del transporte público cuando el camión se arranca como si el diablo nos persiguiera, ¿o es el diablo quien conduce esta máquina? En el ambiente flota el miedo para pedir la parada, quizá sea mejor viajar hasta la base. Un valiente se acerca al volante, "¿Puedo bajar en la que sigue?". "Sí, pero rápido". Algunos pasajeros aprovechan la oportunidad para bajarse de una vez, aunque éste no sea su destino. Seguimos en la ruta, pocos, es cierto, para algunos la costumbre es más fuerte que el andar a pie. ¡Bajan!

  Entre mis dedos viven luciérnagas, cuanto te toco dejo un rastro brilloso, apago tu sol doméstico para intensificar el deseo. La luz verde dice que puedo pasar. Porque la velocidad está llena de ganas, corro. Entro y te abrazo, la repetición de esta acción se llama amor. Suspiro cuando te huelo. Vuelo cuando te veo, con la lengua hago el mapa. Saliva caliente, muerdo la punta de esta montaña, frente a ella su gemela. Así toda la noche, hasta volverme desierto.

  Ya se han muerto muchos, se seguirán muriendo más. La noche se extiende sobre los ojos de los distraídos. Ignoro si hay alguien preparado para irse, en verdad preparado para el adiós. Dar las gracias por el recuerdo en vida. Porque existen millones de solitarios que no tendrán ni una lágrima de despedida. Para ellos, para todos los otros, un abrazo, aunque sea de palabras.

Diálogos

—¿Entonces tú eres de los que creen que las personas no piensan por sí mismas, que necesitan ayuda para opinar sobre algo porque no son especialistas, porque no tienen un título?— Sergio lanza la pregunta, Antonio titubea un poco, no sabe qué responder.

—No digo eso, bueno, sí digo algo parecido pero no con esas palabras —la boca de Antonio está seca—, más bien creo que si uno sabe algo hay que ayudar al otro, al que no sabe, dirigirlo, como en la escuela, para que tenga un juicio más adecuado. Yo estudié derecho y sé de leyes, cuando escucho a alguien hablar de algo jurídico en seguida intervengo para que sepan que hay alguien con autoridad y así la conversación tenga buen fin.

—Me parece que estás en un error, cada quien puede elaborar un juicio sobre lo que sea, sin haber ido a la escuela, existen los autodidactas inclusive antes que las universidades. Otra cosa, se tiene que poner un poco de atención a lo que se está hablando, disposición de ambos, los que dialogan, para escucharse. ¿Autoridad dices? La academia se ha apropiado del conocimiento, el prestigio que te puede dar tener algún conocimiento está por encima del saber. Sin embargo existen muchas maneras de enterarse, la principal es leer, luego viene la experimentación, o al revés. El método no le pertenece a los doctores.

—Los grandes científicos tienen que quemarse las pestañas para lograr ese reconocimiento, confrontar sus tesis, aceptar la crítica. Los diplomas son sólo la prueba de que ellos no mienten, que están apoyados en una tradición —Antonio se yergue muy orondo—, lo demás no importa, que si alguien ha leído mucho pues allá él si no lleva esas lecturas a lo riguroso. Lo importante es el papel, el dictamen, lo que te da oportunidad de hablar con autoridad frente a otros.

— ¡Vaya!, hasta rimas hay. ¿Y de qué hablábamos en un principio Antonio?

—Lo he olvidado por completo. ¡Ah, ya! Me preguntaste algo acerca de una película, "El poder de un dios", de Fleischmann. Lo que ya no recuerdo es cuál era la pregunta.

—No importa, vamos por una cerveza.

  Lo único que deseo es que te hagas a un lado porque me tapas el sol. Con estas míticas palabras se supone que Diógenes habló al gran Alejandro Magno. Yo pediría lo mismo, que todos los magnánimos se hagan a un lado, quiero disfrutar de los rayos del sol, de su calor. Si yo no hubiera sido Caliche Caroma me hubiera gustado ser un perro. Estoy buscando a un hombre entre todos estos muertos en vida. El cínico de Sínope habló conmigo anoche, en sueños me dijo que la verdadera filosofía se encuentra en la calles, en los abrazos de las prostitutas, en los botes de la basura, la verdad y la filosofía están pidiendo limosna en los mercados, nadie les hace caso. Estoy aprendiendo a ladrar y a dar asco. Un Sócrates que no sólo está enloquecido, también tiene rabia, un asesino del sentido, un paria rebelde y subversivo. Sí, esto soy yo, quizá un poco menos.

Metafísica

El verdadero amor se fuma en foco
Pero no claridad: mentira por mentira = verdad
Virgen es el jamón fuck
Guadalupe escupe balas
(Peregrinación de una nación canción)
Los charcos en donde viven los zapatos
Inhalando resistol con el corazón
La cabeza se olvida del peine


Niños viciosos de treinta y dos años
Niños piedra cae viento fuego gol
Niños: ¡Ya basta!
(Reventar como ola en el asfalto)
En la esquina un policía
¡Carajo!

Dijo el amante: No aprietes ansina de suavecito, haiga o no haiga dinero nosotros nos queremos, dale juerte.

Dijo el diputahijado:
Necronomicón la constitución-una labor pop

¿Cómo te llamas? ¿Qué estás haciendo aquí?
Tu identificación, no te hagas uei.
¿Quién dijo supra?

Salsa picante don Vasco
"Voy a cantarles la hora"
Recuerdo Radio Ranchito
La cinco y cinco minutos
Aquí en Cana
Cárcel
Caes

Los pensamientos son comerciales
La capacidad de crear imágenes
¿Cuánto vales?
Hola Hola qué tal
Aquí las voces son fantasmas que atraviesan las paredes.

Genuflexiones facebookeras

1. Si usted no quiere que la gente se meta en sus asuntos, si en verdad no lo quiere, simplemente no publique sus asuntos.

2. Puede más una fotografía de las carnes expuestas (masculinas-femeninas-otros) que cualquier reflexión, ya sea original o prestada. Esto es, si quieres "likes" déjate ya de tonterías filosófico literarias, lo mejor es quitarse las ropas y exponerse.

3. Muchos "likes" no representan gran cosa, no te dan de comer, no te hacen más feliz, ni tendrás más amigos en el mundo de afuera, esto es seguro. Muchos "likes" lo único que pueden significar es que hay demasiada gente ociosa y sin creatividad. ¡Quiero likes!

4. Los líderes de opinión son reposteados hasta el vómito, de Coelho a Batman, famosos "memes", que no son sino la clara muestra de nuestro barroquismo exacerbado. Y con mala ortografía (ortografía del orto).

5. Definitivamente el "autolike" es lo peor de esta red social.

6. Tener a la familia en facebook es como vivir en la casa de la familia, cualquiera de estas dos cosas no son recomendables.

7. Revolucionarios hay muchos, anarquistas también, pero en facebook lo que hay son introvertidos con problemas de atención.

8. El lado positivo del facebook es que se puede utilizar para exponer más que las carnes de uno, es una galería enorme, una librería virtual, un mar de imaginación. Por el simple hecho de compartir sinceramente lo que cada quien hace, vale la pena; no lo que padece o lo que come, compartir sus pensamientos, poemas, pinturas, fotografías, música, un largo etcétera. Claro que hay un lado positivo y creativo.

9. La comunicación, otro punto a favor del facebook.

10. Reflexionar sobre el facebook desde el facebook es un acto terrorista parecido al "autolike".

El devenir salvaje hacia la calma que no llega

Trazos rayo
En donde la carne se desgarra
La frontera entre lo bello y lo otro
Nosotros: puente hacia la identidad que se niega a sí misma
¿Cuántas opiniones del “qué asco”?
¿Cuántos médicos se necesitan para curar esta enfermedad?


Tótem del autoretrato que se deja ser en mirada de la mujer amada, primer plano, que se deja caer en la tríada del yo, del perro tranquilo, azul, otra vez en la frontera de lo primario, chicano primitivo, pocho en Cuanajo, mejikoamericano, felinoamericano, es lo que pasa cuando le piden peras al olmo, en el peor invierno de la historia de la tierra, en este bar se expone algo, algo muy de adentro es presentado, porque esto es un bar, aquello una pipa, la crítica y la doxa, los oxxo’s son quemados. Rojo. Rayos y Demonios, desmonray lemon daimon bay bay uei.

El infierno
Lo vertical hacia abajo
Truenos en los lomos de las águilas
Es la raza de Aztlán comprando aparatos electrónicos
Black friday
Maltrada la presentación de estas pinturas
Varias técnicas
Pase usted a ver
Pase usted a ver
Pase usted a ver
Pase usted a ver
Pase usted a ver
Del artista Rayo Razmadan:
Sus pinturas.

Noticias

  Los restos de las musas fueron encontrados en el río Chiquito de Morelia. Al parecer, según las primeras investigaciones (¿?), fueron torturadas, empaladas y desolladas cuando aún tenían vida. Algunos de los restos no corresponden a ninguna de las desaparecidas, e incluso hay huesos de otros animales en el macabro hallazgo. El gobierno federal se siente muy satisfecho de haber contribuído a la resolución de este caso; aunque sólo se haya arrestado a uno de los presuntos culpables, previa tortura mexicana tradicional, el caso está cerrado, la respuesta está ahí, a la luz pública, "no están desaparecidas, están muertas, lo cual es más tranquilizante para todos", así habló el presidente de la república mexicana al ser cuestionado ayer durante un evento sin relevancia que se llevó a cabo en la Tierra Caliente. El presidente municipal, con el apoyo del señor gobernador, pide que se olvide el asunto, darle vuelta a la página, el municipio y el estado están creciendo económicamente, "ahora ya tenemos un nuevo comisionado que se hará cargo de la seguridad, es militar, gracias a dios", dijo el ex-rector. El secretario de cultura comentó que "no podemos revolcarnos en nuestra propia pus, hay que seguir adelante, lo que buscamos son soluciones y más presupuesto para traer eventos artísticos que hagan olvidar a la cuidadanía lo que sea necesario. Ya estamos en pláticas (sic) con Luis Miguel". Sin embargo, el grueso de la población ni le importa ni le interesa, ya que, como comenta la mayoría de los encuestados, tienen que llevar el pan diariamente a sus hogares. Hasta aquí el informe de Noti-Infundio. 

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Genuflexiones verbales

Días, cómo extraño las tres comidas.
El sol quema las llagas del vendedor.
Para brisas o lluvias más fuertes, una gorra.


¿Musulmán o dóberman?, así preguntó un alemán.
Respeto es un señor con pistola, malencarado.
Lo que pasa son los carros y atropellan, coches bomba.

Elecciones hay muchas, como México no hay, hoy no hay.
Mierda, popó, cagada y otros partidos políticos.
Mejor sería pintar de rosa a los soldados y policías.

Fela Kuti quiso ser presidente de Nigeria, presidente musical.
Arrojaron a su madre por la ventana, los soldados.
Fela Kuti llora lágrimas metafísicas por tanta muerte en su país.

"Y aunque no tengo dinero siempre estoy de buen humor".
Así dice el cubano, el de la canción, aunque no estoy tan seguro.
Hay lugares comunes en donde viven los arquetipos y los gentilicios.

Para finalizar hay que morirse, dejar eso del ser.
¡Con la mano arriba todos los que vamos a morir!
Este reguetón es una porquería pero hay un dios.

A propósito de lo que “Pasa cuando escribes con el estómago”:

SUCEDE

Sucede que cuando te leo siento que vomito
Sucede que de tan crudo, caes muy pesado en mi estómago
Sucede que me recuerdas que los sentimientos están en las vísceras
Sucede que tu poesía es como una flatulencia
A veces fuerte, sonora y escandalosa
A veces suave y delicada pero apestosa
Pero como siempre sucede es LIBERADORA.


(Intento fracasado de poema, con admiración y afecto para un amigo que sí es poeta CALICHE CAROMA, que siga cosechando éxitos.)

By Esther Piscore.

¿Octavio Guerra?

  Un jueves cualquiera, único retorno retornante del mes de noviembre, Carlos lee a Octavio Paz, reflexiona sobre los manteles, ahora doblados, que una hora antes fueron planchados por la Madrecita Santa que vive enfrente. ¿Se hace más inteligente Carlos por leer a Octavio Paz? Ocurre que el conocimiento conocedor de la estación violenta no sirve para la poesía, porque la riqueza de las naciones nació del protestantismo y éste no paga diezmo. Lectura comprensiva, con los ojos, pasar los ojos, casi no parpadean, es una ofensa para los ciegos que no exista el diablo, el tiempo interno del libro donde la calma es plasma que ayuda a los vampiros necesitados de alma, el tiempo externo de la cáscara del universo provoca hoyos negros que se sacan con las uñas de los lazarillos castrados, naranjas dulces, limón de Apatzingán, la situación en Cuba, qué tienes que decir tú de lo que digo yo, la falsa y loca Estados Unidos, para singar unos cuantos pueblos, perra en celo. ¿Águila o sol? Frase que salta como grillo a la mente: Badajo, sordo badajo, sal de ajo. ¿Cara o cruz? Pus, putito. El robo de citas, mamacitas planchadoras y frases célebres mezcladas con ron, servidas en vasos cuberos, puede producir digresiones agudas como la tiza que abajo se menciona. La Casa Blanca invita, costumbre entre los diplomáticos es hacer la felación del tren, un mundo de piedra de sol mejor, Malinche con chichis, pito y qué. Quien haya leído libros-pegamento hallados en la noche corta sabrá el valor de una coma, como el sexo de los pobres en las arenas movedizas, sin ojos azules para entender los charcos revueltos, sin chanclas, ni risas ni prisas. Otro recuerdo en forma de nada: Porfirio Díaz cumpleañero, el ágora de la ciudad de México, insultos inocuos al poder, menciones al matriarcado olvidado antes del laberinto semántico del ya no es, antes de su verdad real-artificial, mocos y pedos y unos cuantos chamacos haciendo poemas flatulentos, lentos los jueces que desconocen el placer de macuarrear la tarde. Carlos, ese Carlos que leía arriba, se da triste cuenta de que en Nigeria los matan como aquí, como siempre, antes y después pero peor, y pocos dicen algo, Uruapan y Daca, Holguín y Shanghai. Se queja, QUEJAN, porque falta, hartan: civilidad, civilización, cítricos, círculos, circos, ciervos. Música. Un grupo que se llama Aigre y toca toques ponchados por dioses. ¿Quién nombra a las cosas? Citas, poetas, música en inglés, alas, África sufriendo, kambata los niños corren para salvar sus vidas, kambata la sangre en la orina, la primera del día, ría, río de cosas, chorro, chopo de punk, paz, pop, crac. Carlos aprovecha la mañana para informarse, ahora sabe, besa, que lo abstracto no es el gis agudo que escribe las matemáticas filosóficas de un profesor despeinado, la opinión pública ¿quién es? Salvador Novo, novísimo como arrugado, ya muerto, chingada madre en el ensayo dijo: ¿quién es? Toc, toc, toc, soy yo, la Guerra.