Yo también sacrifiqué las esperanzas de esta mañana, ¡Oh, gran Moloch!

  La literatura de 'nuestra época' no tiene testículos y no tiene vagina; la nuestra es una literatura asexuada, estéril, que no toma partido en la gran orgía contemporánea, ni siquiera observa, lo suyo es la indiferencia, los grandes temas narcisistas propios de los androides literarios.

  Me gusta Michoacán, la gente protestando y el gran público quejándose por no poder moverse en carro. Lo que importa es andar en carro: unas cuadras con el culo caliente en tu automóvil, vas cerca, vas lejos, vas en carro. Y los normalistas dicen: No queremos inglés ni computación. Y los ciudadanos con carro dicen: No queremos normalistas. Y los maestros dicen: No queremos. ¿Qué dicen las botargas gubernamentales? Mejor sería que no tuvieran lengua, tacos de cabeza para los ciudadanos con carro. Ya había dicho alguna vez que la poesía es no tener carro, y es cierto: Los verdaderos poetas andan a pie. Hay pseudo poetas que para sentirse seguros se pierden en la multitud de las bicicletas los miércoles por la noche, pero esos son remedos de revolucionarios, copias baratas de tristes tigres en bicicleta. Me gusta Michoacán, pero más me gusta el sexo y las drogas, porque el sexo y las drogas mueven al mundo. El amor y la amistad sólo confunden, hacen que este mundo vaya en carro y en bicicleta, pero sólo los miércoles por la noche, cuando los tristes tigres se creen poetas.

Fredric Jameson, El posmodernismo o la lógica cultural del capitalismo avanzado, 'Introducción', Barcelona, Paidós, pág. 19, 1991.

  Pero éste es el momento de llamar la atención del lector sobre algo obvio: a saber, que toda esta cultura posmoderna, que podríamos llamar estadounidense, es la expresión interna y superestructural de toda una nueva ola de dominación militar y económica norteamericana de dimensiones mundiales: en este sentido, como en toda la historia de las clases sociales, el trasfondo de la cultura lo constituyen la sangre, la tortura y el horror.

Película nocturna en mi cabeza

  Dobles espadas plegables en la lucha contra la mujer de ojos rasgados que muta en la batalla. En la avenida pasó una niña fantasma, no me asustó. Andróginos compañeros oníricos que me abrazan y besan antes del duelo donde cortaré sus cuellos. Camino a la casa junto a los niños que venden chicles, les compro uno para no masticarlo. Antes de entrar a la casa del descanso encuentro billetera, repleta de dinero. Comparto mi hallazgo con los niños vende chicles que aún me siguen. Adentro me siento rico, rico de sueños y hay marihuana también. Domingo por la mañana, debo cuatro mil pesos, favor de pagar antes del treinta. ¿La significación de la película nocturna de mi cabeza?

PRI

El partido de la revolución interior.

Trabajo

  Veo y escucho tantas cosas, ¿son cosas las que escucho y veo? Algo son. Me confunden, caigo en la desesperación del discurso vacío. Quisiera no haber nacido, pero ya estoy aquí. Una bomba, un secuestro, asesinatos y violaciones, sangre coagulada en las fotos de los periódicos que engañan a la opinión pública que no existe como tal. El suicidio me da miedo y no creo en el otro suicidio lento del trabajo asalariado. Dios abandonó el cosmos desde hace muchos universos. Hay un caos dentro de mí como representación del afuera.

Asesinato con letras

  El lenguaje de los dragones es el fuego de mala intención. Tu movimiento aritmético se da hueva a sí mismo. La intencionalidad no es la nacionalidad. El mexicano no coexiste dice Tomás. Eso no dice cuando lo dice. Poner palabras en la boca de los niños violados. Hágase pendejo con el blanco. Somos tres y ahí está Jesús. Me gusta la fama cuando digo mamadas. La revolución es matar a un policía.

En tu boca toda frase célebre, pensamientos de hombres y mujeres inteligentes al servicio de los tibios, se vuelve vómito. No lo olvides, te apesta la intención.

Del odio

  Una frase célebre bastará para sanarme, para curarme de espanto el día. Poema espontáneo que limpias mis manchas intelectuales, que de menos las cubres con tu manto, haz de mí alguien interesante. Ruega por nosotros muchas mujeres que quiero tener como público, bello público entre sus piernas, el único ejercicio que hago es montar al estilo perrito faldero. La sintaxis, sincombis, sinbicis. Porque ahora andar en bicicleta, porque ahora andar entre las marchas. Porque ahora andar por encima del agua no es novedad si no lo grabas. Andar en el agua para que tus amigos hablen de ti. No tomes esa avenida hijo mío, no tomes esa universidad hijo mío, no mates, no mueras, respeta mas no beses a la víctima de las víctimas. Soy tu madre la puta, hijo de puta, no lo hagas. Y así, así la crónica de lo que me acontece, de lo que pasa por mi casa.

Sufragio literario

Votar por un mundo feliz en donde cada día nazcan montañas mágicas y árboles mágicos, en donde uno pueda subirlas y subirlos junto a Momo y Celestino antes del alba, ver desde ahí otra vez el mar. Y es que allá a los lejos se distingue la nave de los locos: Castellanos, Kafka, Fonseca, Juvenal, Safo, Juan Ramón, Balzac, Baudelaire, Yourcenar, Rulfo, Arlt, Guillén, Grandes, Voltaire, Sambrano, Duras, todos ellos votaron por este mundo feliz feliz, pero no siempre, porque esta es una utopía distópica flotante, todos ellos reman esta divina comedia acuática, sostenida sólo por un lápiz del número dos. Y se mueve Agustín, se mueve Galileo al compás de la música de las esferas y el lenguaje de las mariposas. Homero y Gibson andan demasiado ebrios de palabras, pero están aquí, juntos y junto a nosotros, en el proceso. Un redoble muy largo del tambor de hojalata anuncia lo rojo y negro del matrimonio del cielo y del infierno que es este mundo de la Mona Lisa acelerada y el aplastamiento de las gotas, por eso del botar y botar y votar, Ulises, mi doble Ulises con queso y crema; Platero y yo caminando rumbo a Cómala, donde serán las elecciones, es que somos muy pobres y no nos alcanza para el pasaje del tren de la vida que pasa por la carretera al sur, donde se cuentan las historias del ojo y se habla de la filosofía del tocador, ahí mismo donde habita el cazador de jaguares existe la esperanza, qué digo esperanza, Grandes Esperanzas. Aunque haya que cruzar cumbres borrascosas siempre seguiremos de perfil, ¿verdad Agustín? Cándido y Pantagruel llevan sendos ramos de las flores del mal en este andar, flores multicromáticas, siempre es importante para las horas de camino llevar flores, mi querida Woolf, tú lo sabes mejor que nadie. En fin, o en la historia sin fin, un sufragio por la literatura.

Vocación

  El que mucho escribe, ¿es poeta o quiere novia? ¿Quieres novio, Poeta? Poetizar es conseguirlo. ¿Poetas para qué chingada Madre Nietzsche de la Bondojo? De poetas me como una lengua. No soy poeta, pero cómo me divierto con las palabras. Hay poetas jóvenes, poetas viejos y viejas guacamayas. El amor es la poesía empalada, lubricada de miel de burro. Me han hablado de un lugar en donde todo es poesía. México, México, tus poetas hacen spots ontológico mamilas. ¡México, ya ganamos!

Hacia otros mares

  ¿Presidentes para qué hermano Flores Magón? Son los diputados, senadores y sacerdotes una mala broma de los oficios, profesionales del hurto, engaño y la vileza es lo que son. El poder judicial es un zoológico nada lógico. Ricardo, tú tienes la suerte de la finitud humana pero a nosotros nos tocó la muerte lenta, la estupidez dolorosa como Hado, Hado Padrino Político partido de tu puto padre. Padre de la Patria esquina con Muchos Hijos, un soldado en cada esquina te dio. Y detrás, arriba, en los lados de vainilla y café está La Caca Oficial y constitucional llamada vulgarmente burocracia. Justifiquen sus gordos sueldos pegándose un tiro en medio de los ojos. Mocos pues, mocos hoy.

En esta época del Yo, el Nosotros vale madres.

¿Oraciones o enunciados?

  Nada pasa por nosotros, nada nos atraviesa. La indiferencia como nada. Escribí paz con la sangre del juez. En el temblor de las mañanas soy tu alarma vibradora. Hidalgo, Costilla y un kilo de chorizo, para el palo de la patria. Llueven borrachos arrepentidos con sus códigos morales amarillos sobre las cabezas sin paraguas de los amigos ofendidos de la noche anterior. Si los partidos políticos, ¿los completos ascetas? Te amo con el sudor de mi ser, palabra.

Georg Christoph Lichtenberg

Me gustaría dar algo a cambio de saber con exactitud por quién fueron hechos los actos que según la versión oficial fueron hechos 'por la patria'.

Animal

Seco del seso
Saliva
Salada
Sexo del cerdo
Enrollado
Orgasmo
Celo del seno
Pezón
Parado.

Lo que no te mata te hace más fuerte, cucaracha.

  El tiempo del mundo nos encadena, nos hace su mascota. La mayoría de veces lo único que hacemos es mover la cola y sacar la lengua.

  La transmutación de una torta de mole en una de jamón ocurrida durante el discurso demagógico de la democracia.

  Los temas favoritos de nuestros políticos deberían de ser el incesto y la antropofagia. De menos así el pueblo mexicano se sentiría más identificado que cuando le hablan de libertad y justicia.

Una mañana llena de promesas
hasta el tope
Ya no le cabe una más
Se derraman las promesas mañaneras
se escurren
por los lados
de este contenedor
de promesas y mañanas.

De refranes y decires están llenos los poetas

"¿A quién le dan pan que llore?"
¿Por dónde le dan ese pan?
¿Qué tan duro está?
¿Es relleno?
¿Qué panadero elaboró ese pan?
¿Y si les dan pan en un velorio?

Ya no tengo poesía

Desde mi corral automático
Donde soy el Rey Tullido
Alabo tus senos literarios
Los pechos de la poetisas
Mi debilidad carnosa
Fetiche agudo
Piquete de Santo
Aquel buen hombre
Cortó su mano
La que tocó el Poema

Nos-tal-gia

Las noticias serpentinas se encuentran en los yacimientos oscuros del consciente colectivo.
Una coma no dice nada cuando insultas directo, sin pausas, en un sólo respiro.
Una coma detiene, es un tope.
Los topes son como las cruces en las carreteras.
Donde hay un tope hubo un atropellado sin saber si vive o ya no, en y de plano.
El sexo es un atropellamiento constitucional de la estructura interna, a según.
El rollo de papel que sirve para limpiarse la mitad de uno mismo.
Estrellarse en la moto sin casco temprano por la mañana mojada de llovida y llovizna.
Poseer a las tres: mañana húmeda, tarde seca y noche tropical con acordeón.
He de bailar esa cumbia.