Votar por un mundo feliz en donde cada día nazcan montañas mágicas y árboles mágicos, en donde uno pueda subirlas y subirlos junto a Momo y Celestino antes del alba, ver desde ahí otra vez el mar. Y es que allá a los lejos se distingue la nave de los locos: Castellanos, Kafka, Fonseca, Juvenal, Safo, Juan Ramón, Balzac, Baudelaire, Yourcenar, Rulfo, Arlt, Guillén, Grandes, Voltaire, Sambrano, Duras, todos ellos votaron por este mundo feliz feliz, pero no siempre, porque esta es una utopía distópica flotante, todos ellos reman esta divina comedia acuática, sostenida sólo por un lápiz del número dos. Y se mueve Agustín, se mueve Galileo al compás de la música de las esferas y el lenguaje de las mariposas. Homero y Gibson andan demasiado ebrios de palabras, pero están aquí, juntos y junto a nosotros, en el proceso. Un redoble muy largo del tambor de hojalata anuncia lo rojo y negro del matrimonio del cielo y del infierno que es este mundo de la Mona Lisa acelerada y el aplastamiento de las gotas, por eso del botar y botar y votar, Ulises, mi doble Ulises con queso y crema; Platero y yo caminando rumbo a Cómala, donde serán las elecciones, es que somos muy pobres y no nos alcanza para el pasaje del tren de la vida que pasa por la carretera al sur, donde se cuentan las historias del ojo y se habla de la filosofía del tocador, ahí mismo donde habita el cazador de jaguares existe la esperanza, qué digo esperanza, Grandes Esperanzas. Aunque haya que cruzar cumbres borrascosas siempre seguiremos de perfil, ¿verdad Agustín? Cándido y Pantagruel llevan sendos ramos de las flores del mal en este andar, flores multicromáticas, siempre es importante para las horas de camino llevar flores, mi querida Woolf, tú lo sabes mejor que nadie. En fin, o en la historia sin fin, un sufragio por la literatura.
domingo, 17 de junio de 2012
Vocación
El que mucho escribe, ¿es poeta o quiere novia?
¿Quieres novio, Poeta? Poetizar es conseguirlo.
¿Poetas para qué chingada Madre Nietzsche de la Bondojo?
De poetas me como una lengua.
No soy poeta, pero cómo me divierto con las palabras.
Hay poetas jóvenes, poetas viejos y viejas guacamayas.
El amor es la poesía empalada, lubricada de miel de burro.
Me han hablado de un lugar en donde todo es poesía.
México, México, tus poetas hacen spots ontológico mamilas.
¡México, ya ganamos!
Hacia otros mares
¿Presidentes para qué hermano Flores Magón? Son los diputados, senadores y sacerdotes una mala broma de los oficios, profesionales del hurto, engaño y la vileza es lo que son. El poder judicial es un zoológico nada lógico. Ricardo, tú tienes la suerte de la finitud humana pero a nosotros nos tocó la muerte lenta, la estupidez dolorosa como Hado, Hado Padrino Político partido de tu puto padre. Padre de la Patria esquina con Muchos Hijos, un soldado en cada esquina te dio. Y detrás, arriba, en los lados de vainilla y café está La Caca Oficial y constitucional llamada vulgarmente burocracia. Justifiquen sus gordos sueldos pegándose un tiro en medio de los ojos. Mocos pues, mocos hoy.
¿Oraciones o enunciados?
Nada pasa por nosotros, nada nos atraviesa. La indiferencia como nada.
Escribí paz con la sangre del juez.
En el temblor de las mañanas soy tu alarma vibradora.
Hidalgo, Costilla y un kilo de chorizo, para el palo de la patria.
Llueven borrachos arrepentidos con sus códigos morales amarillos sobre las cabezas sin paraguas de los amigos ofendidos de la noche anterior.
Si los partidos políticos, ¿los completos ascetas?
Te amo con el sudor de mi ser, palabra.
martes, 3 de abril de 2012
Georg Christoph Lichtenberg
Me gustaría dar algo a cambio de saber con exactitud por quién fueron hechos los actos que según la versión oficial fueron hechos 'por la patria'.
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