Si el amor fuera una fruta, nosotros gusanos. Casi todo está hecho para el pasado. Si el amor fuera, entonces yo vengo. El presente está hecho de pasado, enunciado compuesto de deshechos inmediatos. La televisión nos da el horario de los besos y el fútbol patea los balones del aborto, producto del amor, mis chocolates son fetos. En el estómago tengo mentiras de las mariposas monarcas, revolotean, porque no vienen y si vienen ¿para qué vienen? Las abejas en una marcha de la diversidad del amor, protestan y pican las cabezas huecas de nuestra conciencia. Si el amor de noche está cubierto, relleno de caricias, entonces mataremos a Doña Blanca para ver en su interior. Sí, el amor, relación lógica en el universo de mi refresco oscuro. Una estrella fugaz arrepentida, que vuelve a casa, enamorada.