Falacias familiares

De la unión de una mujer y un hombre que se aman nacen hijos sanos, inteligentes y católicos. Estos vástagos son los que le dan forma y sentido a la maravillosa sociedad en la que vivimos, lo bello es cristiano. Los valores convencionales sólo pueden ser transmitidos en la estructura de la familia tradicional: maltrato, incesto, pedofilia, robo, asesinato, diputados, senadores y presidentes. Lo normal es que el varón ponga su blanca semilla en la vagina de la hembra, así surge el milagro de la vida, cualquier desviación de este método debe ser castigado. La penetración anal, la liberación femenina, las madres y padres solteros y la adopción por parejas del mismo sexo son aberraciones provenientes de almas mancilladas, seres perdidos que Satanás ha engañado y les ha hecho creer que hacen lo correcto; estas ovejas están ciegas, piensan que pueden andar por su propio camino pero se equivocan. Es Dios quien nos ha enseñado como tener relaciones sexuales, fue él quien se transformó en paloma para violar a su madre dormida y darnos así la estructura de la familia. Porque la iglesia aún tiene los derechos reservados de la verdad: ¡Viva Cristo Rey, viva la Virgen de Guadalupe, viva la posición del seminarista!

Por fin...

Y por fin entendió que las madrugadas fueron inventadas para robarle besos a la luna.

Calichiana

Toda la tristeza del mundo cabe en una sola de tus lágrimas.

Empatía

La gente entiende todo, pero es mejor tener un perro.

Equidad, democracia y tienditas

La proporción áurea de la credencial para votar con fotografía se activa en los bolsillos de la igualdad, la luz al final del túnel indica que no ha llegado la modernidad a las iglesias, Constantino murió de sífilis y Sábato se masturbó en su tumba. Las colonias siguen siendo marginadas, al final del camino es literal: muerte vestida de rosa con estoperoles. Tantas cosas para escoger y eligen la más fea de las golosinas, tienda chiquita, apenas caben las cabezas cercenadas, cuelgan como manzanas del diablo, en vez de serpientes, gusanos. Persisten en el desmoronamiento del pan (la primera persona pretenciosa es crucificada con falda), mientras tanto unos churros con queso y crema se sirven mágicamente. Chilindrinas, donas, mamones, los engaños se convierten en promesas bastardas, los bolsillos son abismos de pelusas, al igual que las esperanzas, polvo y basura. Carajo, hijo de puta, malas palabras en grito embotellado y no es quince-dieciséis de septiembre, al pasito llegan, no fían en la caída, así se expresa el tendero universal, aquí no queremos fotos de jotos. Hoy no, mañana será otro día, el sol deviene poema, el poema se transforma destruyéndose, el ano lubrica. Óntico-ontológico-tropical (sin fundamento), propagación del chorro marrón, cachetadas al Herodes colombiano, matanzas de bebés de chocolate, ostracismo, ignominia. Patadas en los dos testículos de la planificación familiar, los hijos que dios mande por correo electrónico. Al rapto del ratón Miguelito, falta la parte donde explota y sale sangre. Escritura: la rebelión se disfraza de amor pero es mejor hablar de los abuelos antes, vivían en un comunismo de abrazos, eran una superpoblación emperifollada para salir en domingo y fornicaban con sus nietos. Re-vuelto el tiempo del coraje del no estar ahí, del estar aquí con un berrinche de independencia calva, revoluciona el bigote, guerra fría como la sopa, el oso ha probado la cama, se yergue como el cuerpo venoso. Falta el trabajo porque la obra maestra es transexual, irán los lunes a inyectarse hormonas, se convierten en los federales, pero no lo saben, sus madres se masturbaban con probetas. No hay error carne de la carne (una tarde del pensar), cópula, más sensato el asesinato (21 de marzo en La Colina), tortillas de cadáveres amontonados en la fila de la morgue. ¡Filia congruente! Gritos, es claro por los signos, el lenguaje dice algo y según los científicos, mucho. El mal: gatito miau miau. Millones de manecillas vomitan este porvenir que no va a ningún lugar, mean el lugar que tampoco se mueve, embarazoso árbol genealógico manchado de amarillo. Echa raíces en los retratos de la familia, de la estirpe (pide prestado), de la raza (vasconceliana). Qué solteras las posibilidades, traen el vaso vacío, sin un peso para otra cerveza, maltratado es un decir, comen uñas, devoran mugre mientras llega el cheque de manutención, felices después del día catorce. Del microondas al molcajete y el par de tetas del señor taxista. Dios de los híbridos, afeitados de las piernas y alfas de corazón, piedras en los riñones, sufrir como lluvias de mayo. Levantan la bata de mamá: niña y madre al mismo tiempo. Tararean la tarea con Pepa la perra. Tanta maldad hay en el mundo: feminicidios, masculinicidios, navidad y crédito Famsa. Han sufrido mares chorreados de petróleo, reptan mejor cuando lloran, la caverna sin fogata, sin azúcar y con leche. Inventaron la licantropía encorbatada para entrar a la cantina sagrada. Piden la epístola capitalista, esperan el contacto, quieren que sea una vagina disfrazada de hombre. El asesinato es igualitario.

Creatividad

Echa a volar tu imaginación y después, cuando ya esté en el aire, dale un par de balazos.

Cali Caliche

En su sentido etimológico griego Cali viene de kallos, que significa bello: calipigia, caligrafía, calidoscopio, etcétera. Kali es la fuerza destructiva y la Madre Universal de los hinduistas. Desde que yo era muy pequeño mis parientes me decían Caliche como una especie de diminutivo de Carlos, adopté esta palabra junto con el acrónimo de mi nombre Caroma (Carlos Rojas Martínez) en el 2002 cuando estudiaba en el Colegio de San Nicolás. Hace unos días Francisco Javier Larios me dijo, cosa que no recordaba, que firmaba mis textos en El Despertador Nicolaita como El Malandro. En uno de los libros de historia del buen Asimov encontré el origen de Karl, significa bastardo, antes de Martell, claro está; el hijo de Pipino el joven reivindicó el nombre a fuerza de madrazos.

¿A qué voy con todo esto? No lo sé, sólo me doy cuenta que desde el nombre arrastro una polisemia un tanto contrastante pero divertida, algo así como mi vida.

Imagen de Raja Ravi Varma

De los hubiera

Ojalá que después de la muerte haya tiempo para leer.

De como se disculpa un ebrio por los platos rotos

Pido disculpas a todas las personas que insulté el viernes "pasado", ya sea de palabra, obra u omisión, lamento sinceramente el que no hayan aprovechado para quebrantar mi mandíbula y/o las otras partes que me constituyen. Tengo problemas con los barbitúricos mezclados con alcohol, por eso le embarro pegamento cinco mil a mi carrujo de marihuana, aunque lo mejor es no salir, en mi cuarto soy feliz, no sé para que insisto en compartir con los otros. Entiendo que no entiendo cuanto mi trato se vuelve maltrato, no quise escupir ni mentar madres, simplemente pasó, era mucha la saliva en mi boca. También quiero expresar mi odio profundo a todos esos malnacidos hijos de puta que me dicen que me calme. Muchas gracias por su atención y hasta el próximo fin de semana.

Preguntas

¿Tienes el valor de apedrear a los gobernantes o te vale?
¿Quién violó a la madre patria en una noche de verano?
¿Cuál de todas las injusticias es la que más te gusta?
¿En dónde está la dignidad de la humanidad?
¿Cuándo acabará la guerra de mi cabeza?
¿Por qué pregunto y no hago?
¿Cómo se puede vivir así?

Mediterráneo, ya tarde

La boca llena de palabras tienen,
en la caída se burlan de los otros,
somos Europa, somos América,
alegan desde el sofá.

Cada quien sus problemas

y sus fronteras,
como si el mundo estuviera hecho
sólo para los lobos, 

¿lobos, Francisco?

La ignorancia y la estupidez
alzan la mano y votan 

y son mayoría en las encuestas.

Adictos al vacío, promocionan su entusiasmo,
dicen nuestra tierra, nuestros trabajos, 

pero en el fondo quieren la sangre,

la sangre del que se arriesga a dejar todo,

todo es la nada del suelo de una tal patria.

Dolor, sufrimiento y la calma engañosa del mar;
la realidad es un improvisado barco que naufraga,

o una aduana y cientos de policías con sus macanas.

En la bala también hay razón,

cultura de la destrucción,
tecnología del mediodía,
la rima del paria con su morral.

Muere la tarde en occidente, 

¿cuántos migrantes mueren con ella?