¿Rimas?

Lo cierto es que detrás de tanta distracción está la oscura maquinación de los dineros de la nación; este país es una hetaira maltratada que se la pasa ebria para no sentir la tortura consuetudinaria que le proporcionan sus amos.

Falacias familiares

De la unión de una mujer y un hombre que se aman nacen hijos sanos, inteligentes y católicos. Estos vástagos son los que le dan forma y sentido a la maravillosa sociedad en la que vivimos, lo bello es cristiano. Los valores convencionales sólo pueden ser transmitidos en la estructura de la familia tradicional: maltrato, incesto, pedofilia, robo, asesinato, diputados, senadores y presidentes. Lo normal es que el varón ponga su blanca semilla en la vagina de la hembra, así surge el milagro de la vida, cualquier desviación de este método debe ser castigado. La penetración anal, la liberación femenina, las madres y padres solteros y la adopción por parejas del mismo sexo son aberraciones provenientes de almas mancilladas, seres perdidos que Satanás ha engañado y les ha hecho creer que hacen lo correcto; estas ovejas están ciegas, piensan que pueden andar por su propio camino pero se equivocan. Es Dios quien nos ha enseñado como tener relaciones sexuales, fue él quien se transformó en paloma para violar a su madre dormida y darnos así la estructura de la familia. Porque la iglesia aún tiene los derechos reservados de la verdad: ¡Viva Cristo Rey, viva la Virgen de Guadalupe, viva la posición del seminarista!

Por fin...

Y por fin entendió que las madrugadas fueron inventadas para robarle besos a la luna.

Gotitas de nada

Dicen que ya nada nos sorprende, la sociedad del espectáculo quiere más y más y más... En filosofía se pondera a la niñez porque el asombro juega un papel fundamental en esta etapa, los pequeños (supuestamente) quedan maravillados con las cosas más sencillas; luego, los adultos se han adecuado al mundo, etcétera más etcétera. El filósofo, en una analogía harto anacrónica, es un niño. Hoy lo común no son esos pequeños traviesos fascinados por el vuelo de una mosca, todo lo contrario, la enajenación y el aburrimiento imperan everywhere. Millones de dispositivos móviles con la última masacre de moda, click, los refugiados de un país lejano viviendo (ahora sí) peor que perros callejeros, click, amenazas atómicas, cilck, los reality shows, cilck, niña tiene sexo con gorila, click, click, click.

The Necromancers at Golgotha, John Vochatzer

Equidad, democracia y tienditas

La proporción áurea de la credencial para votar con fotografía se activa en los bolsillos de la igualdad, la luz al final del túnel indica que no ha llegado la modernidad a las iglesias, Constantino murió de sífilis y Sábato se masturbó en su tumba. Las colonias siguen siendo marginadas, al final del camino es literal: muerte vestida de rosa con estoperoles. Tantas cosas para escoger y eligen la más fea de las golosinas, tienda chiquita, apenas caben las cabezas cercenadas, cuelgan como manzanas del diablo, en vez de serpientes, gusanos. Persisten en el desmoronamiento del pan (la primera persona pretenciosa es crucificada con falda), mientras tanto unos churros con queso y crema se sirven mágicamente. Chilindrinas, donas, mamones, los engaños se convierten en promesas bastardas, los bolsillos son abismos de pelusas, al igual que las esperanzas, polvo y basura. Carajo, hijo de puta, malas palabras en grito embotellado y no es quince-dieciséis de septiembre, al pasito llegan, no fían en la caída, así se expresa el tendero universal, aquí no queremos fotos de jotos. Hoy no, mañana será otro día, el sol deviene poema, el poema se transforma destruyéndose, el ano lubrica. Óntico-ontológico-tropical (sin fundamento), propagación del chorro marrón, cachetadas al Herodes colombiano, matanzas de bebés de chocolate, ostracismo, ignominia. Patadas en los dos testículos de la planificación familiar, los hijos que dios mande por correo electrónico. Al rapto del ratón Miguelito, falta la parte donde explota y sale sangre. Escritura: la rebelión se disfraza de amor pero es mejor hablar de los abuelos antes, vivían en un comunismo de abrazos, eran una superpoblación emperifollada para salir en domingo y fornicaban con sus nietos. Re-vuelto el tiempo del coraje del no estar ahí, del estar aquí con un berrinche de independencia calva, revoluciona el bigote, guerra fría como la sopa, el oso ha probado la cama, se yergue como el cuerpo venoso. Falta el trabajo porque la obra maestra es transexual, irán los lunes a inyectarse hormonas, se convierten en los federales, pero no lo saben, sus madres se masturbaban con probetas. No hay error carne de la carne (una tarde del pensar), cópula, más sensato el asesinato (21 de marzo en La Colina), tortillas de cadáveres amontonados en la fila de la morgue. ¡Filia congruente! Gritos, es claro por los signos, el lenguaje dice algo y según los científicos, mucho. El mal: gatito miau miau. Millones de manecillas vomitan este porvenir que no va a ningún lugar, mean el lugar que tampoco se mueve, embarazoso árbol genealógico manchado de amarillo. Echa raíces en los retratos de la familia, de la estirpe (pide prestado), de la raza (vasconceliana). Qué solteras las posibilidades, traen el vaso vacío, sin un peso para otra cerveza, maltratado es un decir, comen uñas, devoran mugre mientras llega el cheque de manutención, felices después del día catorce. Del microondas al molcajete y el par de tetas del señor taxista. Dios de los híbridos, afeitados de las piernas y alfas de corazón, piedras en los riñones, sufrir como lluvias de mayo. Levantan la bata de mamá: niña y madre al mismo tiempo. Tararean la tarea con Pepa la perra. Tanta maldad hay en el mundo: feminicidios, masculinicidios, navidad y crédito Famsa. Han sufrido mares chorreados de petróleo, reptan mejor cuando lloran, la caverna sin fogata, sin azúcar y con leche. Inventaron la licantropía encorbatada para entrar a la cantina sagrada. Piden la epístola capitalista, esperan el contacto, quieren que sea una vagina disfrazada de hombre. El asesinato es igualitario.

Además del buen árbol

Vivir con la sombra es aceptarse y saberse parte del mundo. No hay mejor amigo que esa silueta negra y misteriosa que nos acompaña a cualquier lugar, incluso (precisamente) en los sueños. Pero esta amistad es más una batalla que un abrazo, la paz no existe para los realmente vivos. Intentar comprender de qué va, o no comprender nada, al final es lo mismo, las explicaciones sólo sirven para hacer castillos con el lodo. Bajar hasta el sótano, buscar el (sin) sentido, por muy oscuro que sea éste. ¿De dónde viene el siniestro reflejo? Contemplar la vela, poner el dedo de vez en cuando y quemarse un poco, sentirse. Todo lo demás es engaño y propaganda.

Creatividad

Echa a volar tu imaginación y después, cuando ya esté en el aire, dale un par de balazos.

Comunicación

Lenguaje periodístico para un mundo mejor:

1. Cabe señalar (con el dedo por un orificio ad hoc).
2. Cabe destacar (meter y subir).
3. Se llevará a cabo (o sea, en pedazos o rumbo a San Lucas).
4. Finalmente dijo (se cansó del silencio).
5. En ese sentido (váyase derecho, usted llegará).
6. De esta manera (y no de otra, amaneramientos y manualidades).
7. Por otro lado (ya que se trata de un cuadrado expresivo).
8. Apuntó (en su libretita).
9. Respecto a lo anterior (pasado casi perfecto).
10. En este tenor (porque los barítonos son más gordos).
11. Asimismo (amontonamiento).
12. Así mismo (sí mismo disfrazado)
13. Sin embargo (no hubo incautamiento).
14. Resaltó (doble mortal).

¿Continuará?

De como se disculpa un ebrio por los platos rotos

Pido disculpas a todas las personas que insulté el viernes "pasado", ya sea de palabra, obra u omisión, lamento sinceramente el que no hayan aprovechado para quebrantar mi mandíbula y/o las otras partes que me constituyen. Tengo problemas con los barbitúricos mezclados con alcohol, por eso le embarro pegamento cinco mil a mi carrujo de marihuana, aunque lo mejor es no salir, en mi cuarto soy feliz, no sé para que insisto en compartir con los otros. Entiendo que no entiendo cuanto mi trato se vuelve maltrato, no quise escupir ni mentar madres, simplemente pasó, era mucha la saliva en mi boca. También quiero expresar mi odio profundo a todos esos malnacidos hijos de puta que me dicen que me calme. Muchas gracias por su atención y hasta el próximo fin de semana.

Una señora grita

A las doce del día una señora grita: ¡Han robado mi bolsa! Sé que no es una bolsa cualquiera, es una bolsa especial, su bolsa, las cosas que más quiere. Me acerco y le pregunto que hacia dónde huyó el ladrón, le ofrezco mi ayuda. Ella responde enojada que la deje en paz o llamará a la policía,  sigue gritando: ¡Alguien que me ayude! La observo y me doy cuenta de que estoy loco y ella está loca, todos estamos locos. Es mejor no preguntar.

Mediterráneo, ya tarde

La boca llena de palabras tienen,
en la caída se burlan de los otros,
somos Europa, somos América,
alegan desde el sofá.

Cada quien sus problemas

y sus fronteras,
como si el mundo estuviera hecho
sólo para los lobos, 

¿lobos, Francisco?

La ignorancia y la estupidez
alzan la mano y votan 

y son mayoría en las encuestas.

Adictos al vacío, promocionan su entusiasmo,
dicen nuestra tierra, nuestros trabajos, 

pero en el fondo quieren la sangre,

la sangre del que se arriesga a dejar todo,

todo es la nada del suelo de una tal patria.

Dolor, sufrimiento y la calma engañosa del mar;
la realidad es un improvisado barco que naufraga,

o una aduana y cientos de policías con sus macanas.

En la bala también hay razón,

cultura de la destrucción,
tecnología del mediodía,
la rima del paria con su morral.

Muere la tarde en occidente, 

¿cuántos migrantes mueren con ella?

La cena

Te miro a los ojos y me pregunto a qué hora te irás, salir de aquí, a qué hora me iré yo. Sé que no somos el uno para el otro, trivial fórmula del desencanto. Estamos separados por una liga imaginaria que, mientras más la estiro, más verdadera y dolorosa se vuelve, liga castigadora. Esta liga se ha partido en pedazos inalienables, tú y yo. Y para que esto encuentre un mejor sin sentido, cenamos. Una tontería que nos tragamos todos las noches a la hora de la cena, un te amo, frío como el café. Escribiremos poemas que leerán los adolescentes enamorados de la luna, aunque en estas noches la luna huye. 

Te digo buenas noches y tú dices lo mismo, automática, como si no hubiese otra frase nocturna para desearse. Nada cambia, hasta mañana.

De las mieles del pensamiento femenino contemporáneo o ¿es bebé o es popo?

No sabía qué sentir, qué hacer. O cagaba o abortaba, qué hacer en la espera, he aquí la disyuntiva, mi panza crecería como sandía, rima fea. Pensaba sentada en la taza del baño. Veinte minutos y contando, cronómetro de la desesperación. No me gusta la primavera ni el verano. Calor en las axilas, el bosque suda. Cuerpos que se separan, otros que van surgiendo de la nada. Novio urgente para pasar el rato, la masturbación aburre. El imbécil de Alberto no pudo aguantarse la eyaculación (Coitus interruptus le dije), él es el responsable, el irresponsable del conducto seminal. Y yo que lo creí eso de la eminencia en el sexo. Recuerdos como tortura. Alberto Molina el nombre del simio. De la Ciudad de México: Estudio ciencias políticas y también soy poeta. Escuché media hora de sus "poemas" y después le propuse desvestirnos. Que sí, que yo no necesito condón; domino mi esperma, manejo el control, así como hacen los samuráis en las películas de Kurosawa. Mil veces idiota, yo, otra vez confiando en los hombres y sus tontas referencias, anacrónicas e infantiles, que si el marxismo, que si Nietzsche. Retortijón y no sale nada. Quiero ser sincera, confieso: me gusta el pene, demasiado, pero me gustaría más solo, sin el estúpido paquete que lo porta, el armatoste sin sentido que se llama hombre. Sin él. Pene con patas, nada más. Cuerpo carnoso y venoso, rosado y palpitante. Ahora es ahora. Veintitrés minutos. Sin remedio y sin Alberto, no está, ya no está, nunca estuvo. Pobres de los hombres que no saben lo que tienen hasta que lo ven embarazado, huyen porque no saben enfrentar las consecuencias de sus actos. Calma. Relájate. ¡Hijo de su puta madre una y otra vez, y otra vez hasta que le zumben las orejas y se le hinchen los huevos y le exploten como granadas de Morelia! Todo esto es su culpa y ni siquiera me habla. El baño y la gotera. Yo. Sola. Embarazada y estreñida. No me baja y tampoco puedo descargar los intestinos. ¡Ah! Gases, pedos, flatulencias, niño o niña. Silencio que se rompe por los pensamientos piedras. Lo que engendro en mi panza, este error inevitable causa de la incontinencia seminal, se niega a morir, ya tomé las pastillas pero algo me dice que no están haciendo el efecto que buscaba. Me duele el estómago, esto de ponerle fin a una vida en proceso es muy difícil. Desesperación (por si las dudas: ¡ayúdame virgencita!). Movimiento interno, algo adentro llega a su fin. Pasan minutos como arena en la clepsidra. No, no es que no me gusten los niños, pero los disfruto de lejos, en visión panorámica. Mi madre dijo alguna vez que en su época era muy doloroso, instrumentos punzocortantes; ahora con el milagro del cytotec es más fácil. Duele, el dolor se quita con marihuana, eso comentó una amiga que es experta en estos trámites, también sirve el paracetamol con coca. Ya, está pasando. Siento el líquido y huelo el color rojo, algo explotó dentro de mí. Carmín espeso con grumos marrones. Al mismo tiempo, en el mismo instante, como si estuvieran de acuerdo ambas evacuaciones, la mierda sale de mí. Terminó por esta vez. Ser mujer es muy complicado, ¿por qué dios se habrá ensañado tanto con nosotras? Treinta minutos. Jamás lo haré sin condón, he dicho, lo juro.