Summa Theologiae

La Suma Teológica, o Summa Theologiae, es un tratado de teología y bromas filosóficas del siglo XIII, escrita por Santo Tomás de Aquino durante los últimos años de su gorda vida; la tercera parte quedó inconclusa porque Santo Tomás agarró una borrachera muy fuerte, fue terminada por sus discípulos póstumamente, el alcoholismo triunfó sobre el obeso cuerpo de la filosofía. 

Es la obra más famosa de la teología medieval, se vendieron millones de copias en las tiendas de autoservicio de aquella época loca cuando teníamos diez y seis y su influencia sobre la filosofía posterior, sobre todo en el catolicismo, es inestimable y devastadora, como un huracán de gases intestinales. 

Concebida como un manual para la educación teológica y la tecnología de la madera, su fama traspasó todas las fronteras, menos la de México-EUA. Obra apologética destinada a polemizar contra los no católicos, miserables herejes, ejemplifica de manera acabada el estilo intelectual de la escolástica en la estructura de sus artículos, pronombres, adverbios, sustantivos, verbos y otros. Deriva de una obra anterior, la Summa Contra Gentiles, de contenido más pornográfico, estructurada para refutar a las herejías conocidas o a otras religiones patito, especialmente contra los adoradores de Caliche Caroma.

Además de las fuentes propiamente religiosas (las Escrituras y las definiciones dogmáticas de la Iglesia Católica), Tomás se apoya en la obra de algunos otros alcohólicos: Aristóteles, quien es la autoridad máxima en filosofía del dedo abajo y San Agustín, gran maestro de la teología de la negritud. También son citados frecuentemente Pedro Lombardo, teólogo y autor del manual homosexual más usado en la época, así como los escritos del siglo V atribuidos al pseudo Dioniso el Aeropagita, y Maimónides, estudioso judío del que admiraba su aplicación del método químico retórico del sistema decimal. 

La Suma Teológica, escrita en latín y en chilango, está formada por artículos que responden todos a la misma estructura: una serie de cuestiones sobre el tema tratado, formuladas como preguntas; primero se enuncian argumentos u observaciones que irían en contra de la tesis propuesta (objeciones), luego uno a favor (sed contra), después en el cuerpo principal se desarrolla la respuesta (respondo); finalmente se contestan una a una las objeciones. Se finaliza con una invitación a tomar una rica cerveza oscura para olvidarse de tantas cosas que uno no necesita saber.

  Cien personas están inmiscuidas en el ámbito del terrorismo teórico- práctico, ¿para qué sirve la tal Sofía? Material fecal lo dicho: La geografía sirve para ubicar a los ángeles caídos. Un reporte especial: las migajas del maná arrojadas a los hocicos babeantes de los burócratas estaban envenenadas. La cumbia es un fuerte estímulo para el yo, el súper yo y el superman. Cuando se habla de filosofía lo que importa es que no se entienda, para que así los demás reconozcan lo muy hondo: revolver los charcos que se hacen en los baches de la avenida del conocimiento para que parezcan profundos y los carros no pasen por ahí. La prostituta que se disfraza de literatura, la filosofía es y no es exclusiva, mente privilegiada la del muerto, las tuberías de las aporías, los más fervientes guadalupanos, de rodillas, pretenciosos como los primeros, pero los primeros siempre serán los últimos y así hasta el más allá de las rodillas.

Las medidas de Heráclito

  El filósofo (del cuarto) oscuro ya no es el mismo desde el baño, diversas corrientes fluyeron por su pies, el río lleno de truchas que le chuparon los dedos gordos, ambos. El filósofo del movimiento con cosquillas. Y la gente sigue odiando, peleando por nada. Nihilistas indescifrables, porque los hombres son guerra, polémica guerra que anuncia el sol que nace cada mañana. Confunde y confunde su juego de niños, catecismo antes de Sócrates. Heráclito, crítico de la barbarie. ¿Quién podría medir el sinsentido? "El sol tiene la extensión de un pie de hombre". Heráclito nos pone en un aprieto, un verdadero problema de interpretación, una nalgada en el justo medio.

Presiento que la muerte se esconde detrás de la palabra siempre.

  El cuerpo deforme se encuentra atrapado en el alma, que es bella y pura, la inversión está hecha. Foucault fue torturado de niño. Quería ser niña pero le salió pene. Escondieron la cárcel y crearon el mito de las ciudades con ojos. ¿De quién estás hablando? Del tío que manda dinero para la operación del muchacho que no es, o mejor dicho, que no quiere ser.

  A Billy Budd no le fue nada bien cuando viajaba en lancha hacia Janitzio. El lanchero se enamoró de él. Fue amor a primera vista. Felipe, que así se llama el lanchero, no podía faltar a las normas de la machoneidad mexicana y se mostró hostil con el pobre Billy, que era gringo y guapo, incluso le dijo que no sacara las manos de la embarcación porque algún lirio lo podía atacar, se conocían casos de turistas castrados por una de estas liliáceas. Melville estaba esperándolo en la isla. Había tomado mucha charanda y tenía comezón en los testículos, al parecer la noche anterior durmió con Angélica Rivera, una prostituta cara pero enferma. La lancha llegó a su destino, a su trágico destino. Cuando Billy Budd se disponía a bajar de la lancha el enamorado y culposo lanchero sacó su pistola y le disparó a quemarropa al desprevenido marinero bonito. Melville seguía teniendo ese picor en medio de las piernas. La policía tardó en llegar.

Cine

  El cine es entretenimiento, crítica, exploración; el cine es un constante desdoblamiento de la conciencia, un espejo a veces claro, a veces borroso, una reflexión que se disfraza muchas veces de entretenimiento; sobre los diversos aspectos que atañen a la existencia, no sólo del ser humano sino del ser en general, el cine juega, se mueve. Es una ida y vuelta, un péndulo que jamás, desde que nació, ha dejado de marcar el ritmo de la sociedad. El cine es enseñanza, sinestesia pedagógica, pero también es perdición y tropiezo. Aprendemos a reírnos de nosotros mismos, y lloramos. El cine posee su propio lenguaje. Doctrina y aprendizaje, una línea fronteriza muy delgada que se rompe fácilmente, dentro y fuera del cine. Para introducirnos a esta diferenciación un ejemplo. Leni Riefenstahl realiza un documental-película en 1935, por encargo de nuestro amigo Hitler. El filme tiene el sugerente título de "El Triunfo de la Voluntad", puro proselitismo del partido Nazi estéticamente logrado. Un claro ejemplo del cine de propaganda, adoctrinadora cinta que nos hace estremecer. Sin embargo, con un poco de atención, podemos obtener una lección de este trabajo, enseñanza. Encontramos al cine como una herramienta para la movilización de las masas, ya sea positiva o negativamente, depende de la posición histórica que asumamos, hay que tener cuidado con lo que se desea. Recordemos un poco a Werner Jaeger: "Todo pueblo que alcanza un cierto grado de desarrollo se halla naturalmente inclinado a practicar la educación. La educación es el principio mediante el cual la comunidad humana conserva y trasmite su peculiaridad física y espiritual". ¿Qué película le queremos dejar a nuestros hijos que nunca tendremos?

La sobremesa del sexo, véase "Seated Nude" de Stanley Spencer.

El ecosistema del deseo
Y los seres compraban humanos
Las calles estaban llenas de vendedores
Espera, hay una llamada, es de Mujer
La voz se apaga y se prende
Cae el teléfono
El juego del devenir del cacha coches
¿Qué es el devenir?
La mujer del teléfono es el devenir
¿Celular? ¿Viene viene?
Instantes atrapados en un mensaje de texto
Poema no, cuento sí
En el último escalón la afirmación de la existencia de la trova
Si tienes duda en la palabra, me dices
En un cuerpo y en todos los cuerpos, tigre Toño.

  Beuchot se fue integrando a la clase estudiosa y a la investigación teológica, entonces descubrí que hablamos de la Edad Media, toda ciencia necesariamente pasaba por el tamiz de la religión y Beuchot lo sabía, ¡lo sabe! Yo no lo sabía. El robo a los árabes, Alberto Cortés y un gazpacho sin fruta. ¿La iglesia católica como universidad? El espíritu universitario recorre las calles de la colonia Obrera, Marx ve películas tres x en el cielo de los comunistas y los caza fantasmas, ¿es una sola palabra o una palabra compuesta? Monjes mendicantes en la universidad de París, no hicieron los años del estudio de Artes, sediciosos, les negaron los cursos de Teología y Punto de Cruz.

  La suerte está echada, yace en el camino de lo correcto, estudioso mexicano hermenéutico de corazón, es decir, interpreta desde la palabra pozole como si mexicano quisiera decir alguna cosa, decir es, introduce una moneda de cinco pesos para la visión de águila, ubica la ranura negra que está junto a la taza giratoria, la ruleta de la fortuna, la rueda de la suerte, la palabra es, contextualizada la onda de Parménides y el poema del ser y el no ser y la ruta mexicana en donde asaltan de día y de noche, no descansan los ladrones porque Satanás es el rey y señor de este mundo, estamos haciendo algunas analogías acrobáticas, el plural de mi yo, por favor no mire a los lados, no somos reptiles, mamíferos que miran de frente, cazando, dentro y adentro de cerca y las cercas que atrapan, sin dejar pasar, abigeato en la India.

¿Qué enseñaba Séneca?
“El tiempo que tenemos no es corto; pero perdiendo mucho de él, hacemos que lo sea, y la vida es suficientemente larga para ejecutar en ella cosas grandes, si la empleáramos bien” (Capitulo I, De la Brevedad De La Vida)
Quiso Séneca quitarse la vida
Estando en Egipto
Los arrebatos de ira
Y si no podemos aprovechar bien nuestro tiempo durante la vida, es decir, si no sabemos vivir bien, no sabremos morir bien, está cabrón
Furia heideggeriana en la caída
Resolverse o volverse Uno
Puras tonterías, pero nuestras, pero puras
Por qué la vida es tan corta
De la brevedad de la vida
La vida se agota
Séneca haz paro: la vida no es corta, al contrario, la vida de cada hombre contiene el tiempo suficiente para que pueda vivir conforme el bien, el problema está en saber qué es el bien.

El problema del significado de los hechos históricos

  La historia tiene o no tiene significado. Dificultad, es complicado expresar lo complicado, la historia no se nos revela como algo dado, los libros de historia divergen entre sí, las fuentes están sucias, los métodos atómicos aplicados han diseccionado al animal social, la región y el clima, la formación académico terrorista de quien escribe termina por hacer historietas. Los historiadores, filósofos, antropólogos, literatos, humanistas, la veracidad en los hechos históricos, dos tacos de cabeza y uno de lengua. Porque la historia es compleja y acomplejada, los matemáticos y químicos también hacen historia. No sabemos hasta qué punto un determinado acontecimiento histórico fue verdadero o falso, o los dos al mismo tiempo, su tiempo que está siendo y que no es. Esta miseria teórica nos invita a pensar en el relativismo exacerbado. Una idea de progreso hacia mejor. México no nos habla de un progreso hacia mejor, entre discurso y realidad y una mujer dormida. La historia es un discurso: argumentación específica para fundamentar ciertos intereses, dependiendo de cuál sea el poder en turno. Hitler y Bush viven en Morelos y ambos utilizan un tipo de discurso que produce historia, como finalidad el orden. En México Felipe Calderón es puto, pero aplica mundialmente, no sólo por el tiempo, sino por las circunstancias de-formativas. Cuáles son las premisas sobre las que descansan nuestras conclusiones, una paradoja o contradicción que nos resultaría hasta hoy irresoluble: somos mexicanos. Lo que nos toca hacer a nosotros es razonar y valorar los aspectos que hagan más inclusivos los modelos valorativos de los discursos históricos o irnos a vivir a Uruguay. Vemos que explicar la realidad a través de la historia es igual de difícil que encontrar el origen de la vida y el universo. Aquí se puede entender eso de que somos representación del universo pero en un microcosmos, o mejor sería decir un mircrocaosmos. ¿Y que sería lo deseable entonces? Jesucristo del Partido Acción Nacional. En México se han preocupado por darle sentido a lo nacional, la idea de unidad de un pueblo que vaya hacia mejor después de superados los traumas. Traumas que ocasionaron los desgraciados episodios pasados, pero gracias a que el carácter revolucionario ha forjado el espíritu mexicano la historia tiene reservado un capítulo de gloria para este pueblo, patologías e ilusiones. La contradicción entra inmediatamente. Los trapitos sucios. Preguntarse por el sentido de los atentados en Morelia del 15 de septiembre es ser anacrónico, es un hecho ya superado en los canales de televisión. La historia trata de mostrar lo que vale la pena rescatar para poder ofrecerlo a las generaciones venideras, a los otros. La historia es revivir el todo particular anterior y sus circunstancias, con el fin de aprender de ella, la historia es maestra golpeadora.

  El entendimiento, nuestro conocer, nuestro querer, la voluntad. Cada quien es lo que quiere. Nos obsesionamos para que Dios mueva el refrigerador, el microondas y la estufa eléctrica de nuestros afectos. El horizonte donde proyectamos nuestros deseos se encuentra obstruido por esta nube de pedos que llaman pensamiento universal. Dios quiere mover al mundo pero no tiene suficiente dinero para los comerciales. Santo Tomás: la verdad se encuentra en nuestro entendimiento. Dios es lo verdadero, pero si la verdad está en nuestro entendimiento, entonces nuestro entendimiento es Dios. Porque, ¿qué más Dios podemos aceptar hoy en día sino aquel que vive avergonzado de su creación y nunca sale del pequeño espacio que tiene reservado en la mente de cada ser humano? Porque Dios es nuestro entendimiento, la cárcel de Dios y Santo Tomás se chinga.

El suicidio para David Hume

Sobre el Suicidio de David Hume
varios argumentos
justificar y librar de culpa
la finalización de la vida por voluntad propia
el suicidio
Hume nunca anti religioso
su posición agnóstica
Dios creó al universo
ciertas leyes
la materia y los seres vivos
leyes universales que se modifican
desviar un río
(una maceta que nos cae desde una azotea, la vemos a tiempo, nos quitamos)
obramos en contra de dichas leyes
leyes de la conservación de la vida y el orden en el universo
¡la vida del hombre es muy importante!
la muerte de un hombre no altera el curso del universo
la muerte de una ostra
la importancia del hombre en el orden universal
¿por encima de un árbol o un perro?
una suprema sabiduría
conservar su vida
enfermos o viejos
las leyes
el orden mismo
un bienestar constante
una preservación continua
el individuo ya no es útil para este orden
entonces el suicidio es loable
la superstición
un Dios personal
no lo podemos saber
el suicidio no está en contra de la ley divina.

Difícil es complacerlos a todos, no se puede.
Se sufre en las colas para pagar el agua,
en esa espera filosófica de las tortillas.
Porque no compras sólo una tortilla,
una sola no compras,
kilogramos y nos vamos.

  Los americanos no existen, porque si existieran la pobreza sería una leyenda. Estamos unidos y alterados por no drogarnos, ¿de qué país vienen los gringos?

  En la mañana desperté otra vez a tu lado. Digo otra vez pero no significa que diga diario. El diario es una libreta viendo a un lapicero acercarse.

  Pequeños monstruos producto de un semen colectivo, empuñen sus lapiceros. Gatos, gatas, una orgía en el patio. Pequeños productos sucios, católico sound system: ¡haciendo incestos limpios sin parar, comprando un mundo! Donde muchas víctimas maltratan a un sagrado heterosexual, ahí habita hoy el ser sí mismo; donde pocos verdugos compran verdolagas nace una esperanza para la carne. No ser devorada, demora la espera del último camión que pasa por la cabeza del director de la Casa de la Locura. Es que si como penes de toro erectos eructo mucho, dijo el Lobo. Si una tarde de sábado un Calvino cualquiera escribiera una novela sobre Morelia la catedral desaparecería. Bajo el sol y los sentidos, sobre el centro del universo, en pequeño camión anglosajón. Material para los grafólogos: las cartas escribí a mano, las cartas escribiste a mano, la carta escribió a mano. Las manos escribieron la salsa que después tuvo cita con el dentista que le sacó el son. Poros de la cara, digan lo que saben, los puntos negros del final.

Silogismo norteado

Algunos enunciados son falacias.
Este enunciado es una mentira sucia y floja de las nalgas, masculino-femenino.
Por ende, algunos estes son oestes.

  La existencia de Dios tiene que ver con mi propia o impropia existencia. El Dios que yo sigo es un Dios tornasolado. Dios con manubrio. Yo sigo.

  Si el río Grande de Morelia no es limpiado será imposible su rehabilitación. El río está sucio. Por lo tanto, no hay mariposas felices en el río Grande de Morelia, lo que hay es una gran popó.

Otras genuflexiones verbales

1.- Una novela debe de contener tres gotas de limón y una canción en inglés.

2.- Cuesta caro coordinar las cuatro esquinas, si esto fuera una cruz.

3.- Lichtenberg tiene una manzana en forma de ventana. Pasan nieves de limón. El hombre en la ventana.

4.- A propósito de un cuadro de Daniel Lezama: el otro día una señora que vendía fruta fue atropellada. Se quedó dormida apartando su lugar en el mercado y una camioneta le pasó por encima de la cabeza.

Cosas de noviembre después de los treinta

  Cómo me gustaría haber estudiado matemáticas y que no hubiera tomado esa noche. Regresar el tiempo para no hacer sufrir a mis padres. Lloro. Si tomas no leas a los clásicos, tomar filosofía es chingar a la salud mental pública. Salud. Veo los ojos que me miran, que me hablan con los parpadeos intermitentes del silencio frío de la incertidumbre. Su mirada. Precisa como el vuelo de la mosca, se acerca a mí, toca mi hombro. Es mi hombro y es ella: La Muerte. Sé que es mi muerte, pero también sé que nada me pertenece y que la existencia es una palabra-puente, ¿qué palabra no es puente? Los ojos ya no miran, la boca ya no habla. Ahora el Silencio le ha hecho el amor a la Nada. De lodo estoy hecho, tierra en los ojos mezclada con agua. De la visitación del niño Jesús a los templarios tropicales o de cómo es que la drogadicción es mejor que las ferias del libro que organizan los hombres con un testículo nada más y nada menos, primera parte. El texto es una manta, cúbranse con él. El mundo es por definición artificial, nada en él es en sí y por sí mismo. Nosotros: mundo. Somos artificio. El lenguaje es artificio, enseña a la vez que oculta, ¿a poco no, Nietzsche? La naturaleza sostiene al mundo, el mundo no es la naturaleza, aunque es parte de ella, el mundo se da en ella. Hay un orden en la naturaleza. Oh santa, Docta Ignorancia de Sócrates calumniado, envenenado por el mundo. Ahora un poema: Paloma que matas. Sacas los ojos del cuervo. La tierra llena de sangre está. Mesa al que más aplauda. Un humus primordial, tierra madre chingada, a la chingada Octavio Paz y Jaime Sabines, piedra de sol que me la fumo en un foco; los amorosos son sidosos porque hay siglas que son sustantivos. Diógenes busca trabajo fácil en el aviso económico, qué retórico, el humus se queda suspendido en el lapsus de esta máquina que trabaja para no trabajar, de esta línea que quiere ser círculo. De este humus primordial se desprende nuestra parte no artificial y así se puede predicar de todas las cosas, los químicos lo saben bien, Primo Levi cibernético. Nuestro artificio, nuestro mundo, cromatismo positivo-negativo. Intento de creación y creatividad, PORQUE LOS INTENTOS ESTÁN LLENOS DE VIDA; la muerte transformadora, PORQUE LOS INTENTOS ESTÁN LLENOS DE MUERTE. Esta dualidad está presente alzando la mano, de a cholo, pero esta dualidad es multitud. Revalorizar la vida es revalorizar la muerte. Los intentos son las ciudades, las guerras y sacrificios, también son los libros, cuadros, canciones, zapatos, un policía, un abrazo. Hay intentos que ya no se deberían intentar. Una contradicción que persiste, un darse cuenta de la caída inevitable en este despertar de la conciencia diabólica, satánica. Lo deseable es no caer tan rápido, me lo dijo Heidegger. Un besito. Hay una tensión en cada uno de nosotros, lata de tensión alta. Ciencia, filosofía, literatura, rezos, poemas, reclamos, protestas, edictos, insultos, condenas, manifiestos, dichos, matemáticas de la carne molida porque un carro te puede atropellar, ¡echar carro pues! Me cago en los partidos políticos, me cago, como lo hizo la Congelada de Uva, en la cara de los falsos poderosos que salen en los anuncios repetitivos, no rítmicos ni dinámicos son, matarile. El oro es un beso en la frente de la metáfora. Porque ahí están las tumbas y los libros. Rubén Blades se lo dijo a Sabato, la juventud. No sólo la memoria nos los reclama, corazón y estómago alzan la voz, esto es una metáfora corpóreo-espiritual. Transgredimos porque vivimos. ¡Viva Ricardo Flores Magón, viva el refresco de cola! Quinientas palabras son la meta y no la cumplo, la aspiro, no la cumplo. Dormido frente al refrigerador, oníricos frigoríficos. Rotas las estructuras lógicas y no las flores de la película que algunos han visto. Tengo estructuras lógicas quebradas sosteniendo un edificio en ruinas, mis pseudo argumentos poéticos y meados. No gano concursos, únicamente sirven para desvestir muchachos discretos. La coherencia no es mi fuerte. Creer más que razonar. Prefiero la sazón que la razón. Pero me gusta el juego de la lógica. Saqué un nueve en la escuela. La escuela es medieval. El nueve es un número masón y pitagórico, también es un número límite, los gringos quieren privatizarlo. Los pitagóricos no son medievales. Los masones son panzones dialécticos y herméticos. Si escribo "perro" entonces ladro. La basura pasa a las seis si y sólo si el campanero no se queda atrapado con el del camión en una guerra de besos tierracalenteños. A veces es necesario matar y también el tiempo. La consecuencia de todo esto es negativa, se descartan los círculos coloreados. Me dijeron: Ya está ocupado el puesto de Dios. No nos dice nada acerca del mundo, por lo "tonto" no sirve. Vaya usted a la escuela de derecho, funde un partido político. Hágase mago. En última instancia, si no le queda otra opción, chingue a su madre y sea feliz. Esta rutina de escuchar las noticias por la mañana me tiene marcado el abdomen sentimental. Cuántas cosas tan feas por la mañana sin desayunar. Esta rutina de soportar toques en los huevos acabará por volverme homosexual de la dignidad. Tomo un vaso de leche y se lo lanzo al aparato que hoy anunció una nueva reforma. Esta rutina de lanzar vasos de leche terminará cuando tú me beses en la frente. Una montaña rusa le dijo a una montaña mexicana: Las nubes rosan las rosas que tengo en la cabeza. El caballito de mar se fue a vivir solo en el desierto. La estrella fugaz ahora sí se quedó más tiempo. Chalino vende nieves en enero y yo aquí, pobre.

Cosas de octubre antes de los treinta.

Posible es que la mente sea compuesta,
posiblemente un gracias hace las gracias.
De nada está lleno el vacío, vació el agua.
Que estén derechitas las rayitas.

La programación nacional en su horario estelar, presenta: Vamos a madrearlos a todos. No se pierda esta apasionante serie cotidiana de la pos-vida-real-ya-qué. Bombas, anarquismo, policías, atentados, levantón, teletón como alimento. Los poetas asesinos preparan el magnicidio. Es probable que llueva sangre, no saque su paraguas blanco. De negro, es mejor el negro de los velorios y las orillas.

Alabado seas señor de los señores, falo majestuoso de falos majestuosos, unidad metafísica indiscernible,justificación de la mosca. Alabado seas en éste y cada uno de los mundos que inventaste, estos mundos de paja y acero. Que la paz que traes sea una sábana santa con la que el mundo se proteja del frío, frío del mal que lo amenaza cada madrugada. ¡Pobres de los que viven lejos del ecuador y de ti! La pobreza de los polos, la ausencia de los trópicos. Porque en el mundo hay miedo y distancia, existes. Bendito eres porque la luz te acompaña como perro, la noche es tu sombra; unas veces detrás, otras delante de ti.

Estaba esperando en la sala de exactos el momento adecuado para escuchar las palabras precisas, un "Pase señor"; pasó él con su tiempo, arrastraba milésimas de su ser. Buscaba distraerse con su rutina de ejercicios inmóviles, mover lo inamovible. Se dio cuenta de que la falibilidad le es inherente ontológicamente, en su devenir hacia la muerte sólo hay algo preciso, el instante del gusano. "¿Me puede interpretar su hora?". El señor Conejo no contestó, hablaba por celular con Svankmajer, quien no pudo zurcir su pecho porque el traductor llegó tarde. La precisión se disfraza de reloj musical, éste se encuentra escondido de la vista pública, anuncia una hora, si se le paga lo acordado el encantador de relojes nos dará una hora más, menos exacta pero suma, es preferible no darle alcohol al encantador, en realidad no hay algo así como una hora feliz, el encantador es un doble a. Hay una avenida que es un río de horas. Napoleón agarra un aire, Ventoso es el mes. Así leía en las revisas viejas que están en las salas de esperar, o desesperar.

La difícil toma de decisiones. Tomar decisiones difíciles. Difícil es decidir. Si decide no maneje, si toma no decida, así rezan en los comerciales morales. Alicia en la ciudades de Wenders, la publicidad, el abandono y la espera.

Cuando vendí "Culturismo" de Schwarzenegger.
Los pájaros usaban traje y tomaban café blanco.
Las señoritas habitaban en las esquinas de los roperos.
Cuando vendí "Culturismo" de Schwarzenegger era domingo.
Y las serpientes fornicaban con las ratas.

Estas tardes africanas se están haciendo noches.

Eres el peor de lo poetas que hacen cuentos.
El más feo frente al espejo.
El idiota sin castillo ni metamorfosis.
Eres tonto del culo sucio y apestas a libro prestado.
Eres de la generación de la revista Eres.
El cara de ano en los baños públicos.
El todo lo sabes pero a nada le pegas.
Eres un pedazo de ser.
El peor de los más gachos.

Hay una vuelta que espera intranquila en la esquina de aquel árbol violeta.

El amor es una bestia ebria chupándome los restos de esperanza.

Cuando la gota caía
Cuando el sapo saltaba
Cuando el ayer era hoy
Cuando Miguel Hernández
Y un silbido de fábrica rota.

  La esquizofrenia delirante del trabajo intelectual se ha diseminado por los callejones torcidos de la institucionalidad, las paredes han quedado blancas de tanto borrón y cuenta nueva, vienes pisando los talones de tus benefactores y te topas con esta pared que no te deja ver. Nacionalidad más institución, pueblo, etnia, comunidad, arrejuntados los unos y los otros, las ostras sin perla y te desesperas. Los quince de cada septiembre tomamos cerveza corona de espinas junto a un cadáver llamado México, bombas del espanto surgen en las miradas de los extraños y el cielo se ilumina de colores estadísticos. Los blancos cachetones han hablado de la responsabilidad pero están muy lejos de la avenida para que los atropelle un auto de formal apachurramiento, lindos bodoques del conocimiento, ustedes dan conferencias y vino tinto y jamón serrano. Si te da pena y lástima por qué y para qué lo besas en la boca, no te distraigas en los abrazos. Deja de vender baratas las almas del gato, él no tiene la culpa de ser tan pobre de mesura. Ahora nos toca buscar la lámpara de neón que encuentra hombres verdes y mujeres verosímiles, fácil es no.

Apagaste las luces de la negrura,
donde el silencio nunca reina
y donde llueven chispas de lucidez,
te fuiste volteando los cuellos,
transeúntes y chismosos
parecían y desaparecían.

Orillas de ríos de azul
que corren profundos
desiertos líquidos
en un páramo sin Rulfo.

Muerte poética,
muerte sin fin,
muerte anecdótica,
se trata del sin ti.

Plenitud, Manuel Maples Arce

Certifico el color de la mañana
bajo el pulso incesante de la duda.
¡Oh redondez de mi deseo sin nube,
la caricia te vuelve certidumbre!

Sus cabellos de briza entre los pájaros
y es ya mediodía de su presencia.

La claridad pensada de su sexo
despertando de un sueño sin memoria.
De su carne de ausencia sólo el eco:
la mejilla del árbol contra el viento.

Pienso que ya no pienso
y en la agotada espera
lloro como un perro con cadena.

Como el cómo de las exclamaciones
cuando te diviso a lo lejos,
desde mi montaña azotea.
Qué es el que
del por qué no te encuentro,
porque sales cuando entro.
Del había en la bahía
seca del encuentro.

Piedras pobladas de luna,
acaricio tu pantorrilla,
me das una patada.

El alba roja de esta canción,
comunismo dos por uno,
te regreso la patada.

Cumbre ilustrada a mano
el niño pintó el cerro
sabios siete son jarochos
número impar infinito lloviendo
tierra mojada
tierra caliente
rayo sin luz
mezcal de pezón.

Esta palabra viene de arriba: Nube.
Abajo van los de Azuela.
Punto seguido de tres puntos y aparte la coma se llena de adverbios.

Manual sonoro para la reconstrucción de la acción destructiva.

Hay un espacio que no es blanco entre renglón y renglón.
La libreta de rayas fue puesta a disposición de nuestras autoridades.
Libreta de cuadros tradicional con un corte profundo que simboliza el instante. En este momento se acaba el cuento.

  Te estás enfermando estando en medio de tanto enfermo de enfermedad enfermosa, pisando el lodo blanco te ensucias la chancla que algunos llaman alma y te haces daño y añicos quedan de ti. La presencia de las hadas no es medicina sino engaño, te hacen creer que sanarás pero no hay cura para el mal de males, el placer. ¿Quién te dijo que la felicidad es el horizonte?

Ser una flor
para cometer
el crimen
de llamar
tu atención.

  Alergias del ahí y el allí está por aquí, no recuerdo dónde dejé el hecho. El deshecho soy yo. Helecho, hoja, haber si. Sí, Tijuana, por donde vagan los demonios del entretenimiento. Y yo babeando de nuevo, porque soy nuevo y babeo los mostradores. Fumo un pulmón con cáncer y peleo con los malos entendidos que son mis amigos.

  Proposiciones y preposiciones en el auto mercado de las palabras compuestas. Adverbios, conjunciones, sinónimos, antónimos, ferrocarriles y comas. Tres puntos cholos, véase arriba. Guión largo, guión chico, guión zote jamón para la ropa que come. Artículos para el hogar de los enunciados, oraciones como ovaciones, periódicos universales que dicen extraordinario en su nota roja guía del país. Agudas, graves y mueres. Gramática de la noche.

Detén la fuga de tus palabras,
así dices mientras vas haciendo las maletas
que te llevarán al encierro del silencio.

El enojo es una alteración del café con azúcar.
El encabronamiento es un no llegar.
Rencor como teleología.
Chinga da madre da madre.
Enojarse, encabronarse, odiar.
Oda al odio hoy de día.
Comida de perro.
Comida de humano.
Alzo la voz y la axila,
digo perdón como tirarme un pedo.

  Esta historia es un microbio. Hay alguien que se lava las manos. Llega la muerte con jabón. Alcohol desinfectante y se acabó. Esta historia es médica, higiénica y triste.

  Cagada de estambre para hacerte los gorritos fríos, meados raspados benditos, mocos azules como el jamón descompuesto en el puesto de mando, mecos de ayer que embarazan el mañana, culero pasando, cuidado con el muerto, voy en un rato calmado pero silencioso, una corcholata que habla, filos sin filo cortando una historia, una corcholata que calla, lo presentante presenta esta tarde los problemasprovechosos, preposiciones prepotentes en las oficinas del lenguaje piden aumento de sueños, pito parado en la esquina del barrio, como si el barrio fuera una calle oscura con esquinas rotas uruguayas, chingas tu madre en octubre, vete a la verga floja, no entiendo lo lógico del pozo, trabajar en tu anillo periférico, señor de los tacos sudados y también vende desodorantes, saludables son las horas en que me raspo la rodilla, película con pelos de hombre lobo, finalmente la mente se toma un descanso.

Anda, levanta el vuelo y sal ya por esa ventana.
Un hoyo en la pared que se llama ventana.
Agitas al mundo, emprendedora.
La sal de mar del vuelo vuela.
El suelo no te espera.
Te espera el cielo.
Los pájaros murmuran y se hacen bromas entre ellos.
Que llore el pan que no pudo darse a nadie.
Amistad, amor, ayer, así.
Alto, para, alto, muy alto, dispara las alas.
Hay un camión metafísico volador.
A las cuatro: una, dos, tres y cinco.
Invitas al miedo a que salte.
Sabes que el miedo es tímido.
Esas personitas, las cosas se ven pequeñas desde tu altura.

  Cuando llegue la guerra yo estaré contigo. No habrá bala en tu cuerpo, ni bomba que pueda matarme. Te abrazaré con la fuerza de mi cariño, seré tu escudo. Cuando el ejército entre a las casas para matar a los jóvenes de espíritu, tú y yo ya estaremos lejos. Cuando estalle la revuelta te llevaré a mi guarida secreta. Ahí te diré: te quiero.

Sospecho de la noche porque alumbra con la sombra.

  Llovían libros, para protegernos de la tormenta comenzamos a gritar groserías contra el cielo, eran las siete de la tarde, ¿o era noche? Lo que recuerdo bien fue ese beso que me diste antes de que me descalabrara el diccionario. Cuando desperté leías poesía, siempre recoges agua con tu mano.

¿Por qué ríe la risa cuando la brisa pega con tanta prisa?

Empuñaba el arma ferozmente hasta que se mató a sí mismo.
Los del SEMEFO dieron explicaciones inexplicables.
En su casa lo extrañan a duras penas de pan.
Sus amigos ya tienen otros amigos.
En su tumba hay moscos.
Dios ne cree en él.
Murió en paz,
dicen.

Yo, una equivocación constante.
Tú, la reivindicación.
Nosotros, dialéctica mundana.

  Él, que está con las manos en tus pechos, voltea y me dice: Ya no hay lugar, joven. Me bajo del camión de tu cuerpo y pienso en los taxis.

Predicar con el ejemplo es tirarse por la ventana, el problema es que vives en el sótano.

Hay un pajarito tirado en el pavimento.
Los carros lo aplastan.
Una y otra vez, lo aplastan.
El pajarito no ha muerto.
Vive, vive el pajarito.
Todavía hay esperanza.

Andas por ahí, sin rumbo, tirando la toalla en cada esquina de este ring maldito que es el mundo. Peleas con los postes y pierdes. Abrazas a los indigentes que son como sultanes comparados contigo, ellos te hacen a un lado: ¡largo de aquí perro, atrás satanás! Comes apenas y tomas las penas líquidas de tus ojos, vasos de agua salada como el mar que nunca conocerás. Vives como de milagro, un milagro muy gacho. Arrastras los pasos, maldices a los dioses y te paras afuera de las iglesias para orinar en sus entradas. Y a pesar de todo esto, incluyendo los orines, todavía la amas y pronuncias su nombre. Entonces se ilumina la calle y tú sonríes de recuerdo. Y yo sonrío porque te conozco, espejo.

Predicar con el ejemplo es tirarse por la ventana, el problema es que vives en el sótano.

Él, que está con las manos en tus pechos, voltea y me dice: Ya no hay lugar, joven. Me bajo del camión de tu cuerpo y pienso en los taxis.

  Esta es una historia que da vueltas, lo que cuento aquí gira y gira, tenemos entonces a un  híbrido, un cuento mutante, no se espanten, los marearemos un poco.  Algo pasa, parece que ya comienza. Una mujer. Un aro.  Sigue el círculo narrativo y es que la cintura tiene manos. ¿Cuál cintura? En realidad no hay algo así como un aro con manos, lo que tenemos es una mujer con un aro que está parada en la esquina, podríamos decir que está parada de manos pero eso es demasiado, la esquina es el lugar perfecto para que sucedan estos acontecimientos mágicos, porque el movimiento es un acto de magia. Nuestra  mujer guarda  veintitrés años en el baúl de su experiencia  y tiene un aro, hemos repetido mucho eso de que tiene un aro y es que tiene un aro de colores que se transforman. ¿Qué es un aro? Un círculo de plástico. Es más que un círculo de plástico que sirve para girar y girar y girar, este aro es el amigo de la mujer, ambos giran. Lo que nos interesa  es el acto de girar, simple, porque al dar vueltas nuestra perspectiva  se va al carajo. Decimos que se va al carajo porque así pasa, no queremos mentirle a nadie, nuestra perspectiva debe cambiar, por eso los giros. La mujer de la que hablamos también se enoja, porque a veces se le cae el aro y rueda y es difícil alcanzarlo. Entonces ella agarra fuertemente al aro y le dice un cabrón aro, perro aro, pinche aro.  Habría que tener cuidado, insultar a un aro es peligroso, no vaya a ser que quiera vengarse algún día, hemos oído hablar de la venganza de los aros. Además los aros desarrollan traumas psicológicos que ningún médico de aros puede curar. No nos  hemos olvidado de la  mujer. Ella voltea y nos mira, esperando la continuación de este cuento. Camina un poco, paso, paso, paso.  Se detiene, toma su aro y, cuidando de que no se escape, giran ambos, la mujer y el aro. ¿Quién gira más? Veamos la imagen. El sentido del giro de la mujer es contrario al sentido del giro del aro. Hay quienes hablan de un equilibrio universal representado en este acto,  nosotros preferimos hablar de las tormentas y los rayos que ocurren justo ahora, cuando narramos el doble  giro que hace que la mujer y su aro vuelen.  Y es que vuelan por los suelos derribando las torres humanas que se aproximan en varias direcciones, estas torres llevan traje y fruncen el ceño cuando les hablamos de magia y de aros. Vuelan, la mujer y su aro. Entonces podemos ver los colores brillantes que surgen la mezcla de la mujer y su aro.  Una escala cromática circular que contiene los colores más rebeldes, esos que no se dejan atrapar y sólo en este acto, del giro de la mujer y el giro del aro,  aparecen. Violento  vuelo derribador.  Los colores rebeldes también pintan a  nuestra mujer, la colorean de vueltas. Porque esta mujer es nuestra, no porque la hayamos comprado en un mercado de mujeres con aro, no. Es nuestra porque existe aquí, en este cuento, porque esto es un cuento, como quien dice esto es un asalto. Saltos, giros, vuelos terrenales, levantar el polvo, colores rebeldes, los ojos de la mujer,  sus manos morenas, el brillo del sol a las seis de la tarde,  la lluvia dulce,  el aro. Nuestra mujer,  sí, porque la llenamos de detalles, detenemos el tiempo, le jalamos la greña a la oportunidad, tomamos agua, respiramos. Y mientas nosotros “cuenteamos”  la mujer, nuestra mujer, sigue girando y el aro, su aro, gira también.  Es que así ocurre esta historia, alguien nos preguntará sobre el hilo narrativo de la misma,  no vamos a mentirle, esta historia gira y gira y gira. ¿Quiénes somos nosotros? Somos una vuelta, una ilusión, un giro. Somos una mujer y un aro.

Letra ele

Aproximación a tus ojos, primera parte

Ojos que cantan bailando esta canción
De nubes bajas

Porque las nubes acompañan a tus ojos
Son amigas
Son diamantes de algodón
Te regalo un mundo
Gran cosa no es

Pero es tuyo
Era mío
Pero es tuyo
Ahora llueve como en casi todos los poemas
Caen los dioses con sus contradicciones
Y nos acusan a nosotros que estamos bailando esta canción
Son dioses gotas
Y sobre ellos bailamos como niños
Hay niños que se convierten en dioses y no caen jamás.

Segunda aproximación a tus ojos

Violines pulpo entre las rocas profundas de esta canción, guitarras tiburón que amenazan al silencio con sus acordes líquidos, tambores de mar vibrando en este prólogo de la historia tuya, un concierto de mar, una sinfonía de playa que te anuncia, como esas ballenas que anuncian el ciclo de la vida. Estás en la orilla, captando la brisa amenazante con tu mirada. No tienes miedo, no lo conoces. Desde mi barco viejo y veloz narro estos acontecimientos, y de repente caigo. Viene la ola y la detienes con un parpadeo. Enorme ola musical en forma de espiral. ¡Para!, le ordenas. Y se contiene el continente de agua violenta. Se detiene el tiempo que somos. Entonces me abrazo a la sonrisa nocturna de tu calma y te escapas, porque eres libre entre las olas espirales, entre las olas musicales de tu sonrisa inabarcable. Soy náufrago y tú libre, y yo y tú, tú duermes, es de noche. Tu cama es el mar. Así son las canciones cuando navegan sobre el mar de las emociones, te digo estas palabras mientras trato de no ahogarme. Lo único que tengo son palabras mojadas, con arena en mis enunciados. Estoy ciego de sal en los ojos pero aún te veo. ¿Me ves?

  Traes el agua turbia y me pides que la beba. Lo hago. En la tarde siento un dolor intenso en mi estómago. Ya por la noche muero, pero no de sed.

  Colgó sus pies del poste y se dispuso a interpretar el mundo desde esta perspectiva. Las cosas, personas, eventos, sucesos, absolutamente todo estaba de cabeza. Iba bien, hasta que llegó el ayuntamiento. Le pidieron sus permisos y como no tenía tales lo bajaron a la realidad. A pesar de esto, cada que podía, se volvía a colgar, burlando leyes y trámites, viviendo con la sangre en la cabeza.

  La luz roja aparece. Caras de humo que a veces sonríen. Un espejo retrovisor que dice no. Grita de dolor ese carro, su dueño insufrible lo lastima de rabia. Un señora, un niño, una cuerda floja. Y estoy soñando en medio de este río mecánico, navego de esperanza. Cobijado entre nubes negras donde dibujo tu rostro. ¿No quieres cooperar?

Guardé mis ojos y me fui llorando.

Hondo como los charcos de la inteligencia, sumergido en la apariencia.
Tranquilo, igual que las mariposas aplastadas por los turistas.
Esperando la primer nota de las ambulancias, cuatro de la mañana.
Hay quien dice madrugada cuando ve a un gato.
Vivo como los alacranes en los maderos, ¿qué es de su vida?

  El leitmotiv de mi existencia se encuentra entre las sábanas de tu cama, no tengo que investigar más ni hacer guiños al lector, hablo del tema principal de la tesis de mi vida. Veo a la gata que duerme y pienso en sus sueños diurnos, ¿soñará contigo la gata? Mi voluntad es fuerte como el alcohol y ahora entiendo a los indigentes que se arrastran por amor. ¿Amor?, qué feas son las palabras cuando no toman partido.

  Brillaban tus ojos, lo noté desde lejos, fue así que me perdí a voluntad. Porque soy un barco a la deriva en el mar de lo inesperado. Pobre mar, tantos adjetivos y tanta sal. Pobre mar, yo sobre él y él soportando la carga de mis ilusiones. Me oxido, qué más da, al fondo. La luz de tus ojos seguirá brillando cuando en las profundidades esté. Y saldré de nuevo a buscar el faro móvil de tu existencia.

  No me conoces y no me conozco. Soy el hombre de las estrellas rosas y de las lunas muchas, porque en el planeta que habito hay mil lunas locas que me acompañan y las estrellas se pintan de rosa cuando camino junto a ellas, es solidaridad. La luz del día es rosa también, es lógica cromática. Esto es mucho, lo sé, pero sé poco. Es el problema de la identidad, del sujeto, de la máscara, del yo te quiero. Desconocemos casi todo. Hay serpientes en mi estómago; serpientes que son poetas pobres, pero cantan con sentimiento y se arrastran con orgullo. Hablo del amor y me sorprendo, porque te veo flotando entre cascadas de rostros que caen como las rocas y sólo tú flotas, sólo tú flotas, sólo tú, anda, flota entre las rocas. ¿Qué ha sido de la historia de las rocas? No me interesa el sufrimiento, por ahora.

  La madrugada sabía de mí, vigilaba mis pensamientos-sentimientos desde la ventana-luna que parpadeaba nubes y a veces lloraba-llovía sobre la casa que me esconde. ¡Ay, qué madrugada tan entrometida! Cuando el día llegó yo tenía las ojeras tristes y las ganas cansadas, parecía un velador mal pagado, una vela mal apagada, un ser ambiguo, ni noche, ni alba, ni luz. Parecía y desaparecía, como un latido moribundo.

La carretera

  Así ocurrió el abandono a alta velocidad, un dejarse ir cacofónico sobre el asfalto del entendimiento, una pista con curvas mojada de sangre, a posteriori, embarrado de narración que todo lo ve y todo lo sabe. La palabra “siempre” también ha aparecido a temprana hora, como “todo”. Alguien dijo: Quiero, deseo, voluntad, individualidad. Pero nadie dijo pero. Es que desperdiciamos nuestras mejores balas en cuerpos podridos de esperanza, no tiene sentido, nosotros somos poderosos, quinientas veces uno, lo único incómodo es la juntura. Raspábamos nuestras rodillas, apretados, mientras escribíamos con teclas de plástico, el tema era la tala inmoderada, aunque algunos rebeldes escribían sobre los círculos y sus misterios. Entonces nos impactamos unos a otros. Así fue el abandono, así ocurrió el yo.

En el descenso de los camiones se esconde el fantasma de la caída.

  Miércoles: saqué la basura. Miércoles otra vez: metí la basura. Jueves después del primer miércoles: planeé sobre el cielo.

  Secuestran, matan, asesinan a nuestras pobres ilusiones, somos tan pobres de suerte. Nuestra cobija nos engaña y en la cocina no hay comida.

Y llovían azoteas sobre el agua. Lo invertido del mundo se evapora cuando te mojo de calor.

  Rosa de sangre de Cristo tirada en el charco de aceite. Triste y callejera figura católica, ¿por qué no nos has abandonado? Ayer estuve en la cárcel visitando a mi padre, parecía un hermoso día de campo, había música, niños, mujeres alegres y también había dolor. La flor del dinero no se abre para mí. El ruido de la máquina no me deja escribir otra cosa que garabatos literarios. Quiera Alá, ojalá, que alguien me pague por ellos.

  El insulto y la grosería, la lisura, la maldición reconforta a Alma, la de fácil sonrisa. Son los izquierdos humanos y no los derechos un juego de palabras programadas para ilusionar a las bolsas de grasa que viven detrás del ordenador de pizzas automáticas como las cajeras del centro comercial ubicado en la ruta del control remoto. Respira. Obesa respiración. Cada una de las electrónicas sensaciones que recorren el cuerpo social simulan felicidad. Enmariguanado voy orinando los bustos y las estatuas de los héroes nacionales que nos dieron días de asueto, días y noches en los que las amas de casa se ven forzadas a tener sexo. Y de este sexo nació una bolsa de grasa que no se alcanzará a mirar las piernas, nunca jamás cuervo blanco que cagas la cabeza del presidente, nunca más serás mi gerifalte. Febo les quema las tetas, son las hijas de la chingada, ellas piensan en el bronceado como salvación y yo veo a miles de células sufriendo. Mejor sería que sus cuerpos descansaran en las gemonías. Un gargajo glauco, la letra gamma. ¿Es esto una digresión satánica y románica?

  Los gatos forrados están al acecho, no hay que devanarse mucho los sesos para saberlo. Era martes graso cuando el Omnigeno habló conmigo del patrimonio que son los testículos. Mantícoras gigantes atacaban a los recién nacidos pero las hembras humanas estaban más preocupadas en lo que el Sin Nombre me decía. Era el epítome del epigrama de la vida, decían los de la Real Academia del Escroto. No me gusta usar la palabra todos. Todos deberíamos ser Caramurú. Y vi como una mantícora le comía los huevos a Diego Álvarez mientras las hembras humanas acariciaban a los gatitos que pertenecen a la Nueva Inquisición.

  En el vuelo retrasado del avión comercial volaba la mosca sin alas, la observé desde el cerro en que estaba fumando palabras. Calabaza de media noche, tú nos viste pasar abrazados, en llamas. Profundo horizonte rizado de pestañas largas, se busca a un sí diferente, yo busco un sí mismo. Disco ancho por el que pasa la luz, tendría que haber un ruega por nosotros, pero soy envidioso. Son las cascadas y las grandes piedras que me ponen así, raspado de las rodillas, también fui a adorar a la montaña y tuve estas vocales repetidas, es que sólo son cinco y estoy tan triste que lloraré risas entre las ramas.

Te imaginas muerto a las tres de la tarde y ya son dos y media.

  El Pensamiento se despierta con sed, como si en el sueño hubiera caminado horas sobre un desierto de dunas. Pensamiento con piernas sobre las horas en el mar de arena. Se dirige hacia el refrigerador que está en la cocina y no en otro lugar; en un desierto de cocinas, un frigorífico en la sala, como una nevera en la azotea. Pensamiento busca algo frío para tomar y encuentra un cadáver fresco. Después va al baño, donde orina sangre y caga poesía, la noche anterior cenó, el pensamiento siempre cena pesado. El Pensamiento se estira, hace lagartijas, cocodrilos, unicornios y abdominales. La pantalla anuncia el desempleo, los asesinatos, la política, el hombre y la mujer, los niños con hambre, los niños ricos, violaciones, pactos diabólicos, guerras de flores, comerciales, comerciales, comerciales, apaga la televisión. La televisión hace daño al Pensamiento, ¿qué le hizo el pensamiento a la televisión? El Pensamiento se dirige a sus actividades diarias, las que lo hacen Pensamiento. Afuera el Pensamiento va.

El mundo está siendo
Haciendo mundo él está
La testa del vivir zigzaguea
Yo muto
Tú mutas
Ella muta
Nosotros mutamos
Vosotros mutáis
Ellos con cabellos
Da vueltas la luna
Giran las galaxias
Se abre la puerta
Hay una ventana
Y detrás un espejo
Se cierra la puerta
Puerta y muerte
Puerte.

Rayos, relámpagos, espionaje, granizo, basura, volcán, bajo el volcán de las noticias.

  Cuando el dinero no alcanza hay que dejar de rascarse la panza con ese alambre oxidado del pesimismo, esto dicen los que trabajan de sol a águila; hay que echarle ganas a la mezcla ontológica, para que no se caiga la barda de la existencia. Lo que no dicen estos amigos laborales es que trabajar es un problema cuando el pago es una mierda hepática, y para trabajar como esclavo mejor te la clavo con los de tres pulgadas, ¿cuánto ofreces por esta chamba? Se gana mucho poquito con la hética. No hay cosa más bella que te den paella gratis, con su agua de limón, pero si no hay paella aunque sea unos tacos de ubre, eso sí, vegetarianos. Ya me voy para otro lado, la raza se muere de hambre y no tengo ni un centavo. Irse no soluciona nada, irse soluciona todo. Estoy pobre porque quiero comprender las posibilidades de la miseria. Punto y seguidillo, por las lombrices.

El cuerpo entero está lleno de ojos; tú que me miras con todo tu cuerpo eres, pues, un ángel.

Chun-su Kim

Amor, cito el amor

Pasados tantos años, ya descompuestos, hay que meterlos en la bolsa negra del amor. Escribir garabatos amor. Vivir enamorado o vivir odiando, pero vivir sin carro. Ganas de comer con el amor, mataría por un pedazo de amor. Amor que se aleja de los espejos. Borracheras y los días sin querer comer, el amor está lleno de cosas perdidas, el amor de ático. Ya de día-noche el amor es tu cuerpo golpeado, atropellado de ganas. Ilógico y baboso, el amor.

Terminé poniéndome a maullar con el Gato

  El hambre no era tanta, eran los meses de renta, el gas, la conexión lenta, los pequeños gastos que se hacen muchos, las deudas, hoy-no-fío-mañana-sí, las becas del pasado, los mecenas imaginarios, la comida del Fuchi, el dentista al que nunca voy, la basura pasa a las siete. El hambre es una tesis interminable, la incapacidad de la deferencia, la genuflexión obligada, el hambre es el adjetivo del sustantivo, personaje principal de la oración a Dios. Dios es el ser con más hambre, que existe pero no asiste. El hombre y su hombro: símbolo del apoyo. Tu cabeza sostiene al mundo pero los aguacates, pero los bolillos, pero los pepinos, sandías, chorizos, chorizos, chorizos, ¿quién los sostiene a ellos? Que no soy solvente dice la gente. El hambre era más, el hambre estaba en el banco, ¿sentada o contando su dinero? La música triste del bolsillo roto, remendar las ganas, revolver las migajas de la esperanza, para engañarme, para engañar a los hijos que no tengo. Escuché a los trovadores burlarse de la vida, los trovadores son unos pendejos. Ayer, cuando niño, cuando ayer era más que ayer, subí a la azotea a maullar con el Gato. Hoy ya no quiero al hoy.

Miguel Salinas (1934)

  Garrote vil: Suplicio que recibían algunos de los condenados a muerte. En el Museo Nacional de México se exhiben dos aparatos de que se servían en otro tiempo para dar garrote. Están compuestos de un grueso madero vertical en que se apoyaba la espalda del reo; a la altura de la garganta hay un anillo de fierro que rodeaba el pescuezo; el anillo tiene gruesa bola del mismo metal, la cual se aplicaba sobre lo que llamamos manzana de Adán; un mecanismo colocado en la parte trasera del madero permitía al verdugo estrechar el anillo y hacer que la bola, penetrando en la garganta, destrozara los cartílagos de la laringe y produjera la asfixia. Es muy común el error de creer que la muerte por garrote vil consistía en matar a garrotazos. Deséchese tal error.

  El reality show del Vecino y la Tarántula que habla con las sillas, donde salen los Muchachitos Discretos bailando en el semáforo por una moneda de cinco pesos. Cortometraje experimental con título, tema, desarrollo y horario por confirmar. La banda sonora se reventó. Corrida de elefantes y las tradicionales Mañanitas a la Bestia de dos espaldas, transmisión hidráulica, invitado especial: Moisés el de los cuentos. Habrá vegetarianos orgánicos recién asesinados, tripa de perro y moscas gigantes con caramelo. Recuerda que las mejores recetas para personas pequeñas las tiene Mamá Chersidra, quien regala Aruspicinia para todos, interesante adivinación a través de tus propias entrañas. Para cualquier signo patológico e interrogante favor de hablar a los siguientes teléfonos: teléfono blanco, teléfono negro y teléfono con la línea cruzada. Es necesario comprar un adaptador telepático para recibir la señal de esta programación, no se aceptan tarjetas de crédito ni críticas ortográficas, mucho menos se aceptan los calcetines ajustados.

  ¿Es el amor un ataque al corazón? No te mueras compadre, deja que salga lo malo, no te estriñas ni hagas corajes. El amor sólo existe en los poemas y en los registros civiles.

  La mosca de las verdades: Asqueroso insecto díptero que se disfraza de consejero espiritual, quiere ser ejemplo de perfección, por lo que siempre está molestando, la ves con sus alitas remendadas revoloteando alrededor de la caca quincenal que justifica su existencia podrida. Pone sus larvas y las alimenta de sí misma. El zumbido de sus alas la delata, no puede ocultar su hipocresía y su contradicción esencial. Emana podredumbre. Se parece a una máquina de frases celebres; al poner un moneda de alabanza en su orificio trasero obtendrás verdades dosificadas para cualquier problema, el bicho lo sabe todo. Es una mosca budista karateka, con miles de ojos, que se asusta con la llama de un cerillo, que le encandila la luz del foco. Millonaria entre los pobres de espíritu, lo único que tiene es una biblioteca de azúcar que no para de succionar. Su oficio es darle vueltas a las cosas.

  Utilicé el traductor como supositorio pero no sirvió para comunicarme con los gringos güeros, ellos querían sangre. Descuarticé a una anciana y a su perrito de raza, ya empezábamos a entendernos. Se habló de una bomba química, en seguida desmentí y desnudé a la primera dama, me aplaudieron algunos paisanos emprendedores y las mujeres chicanas me gritaron Dead Machine. Dejé a la mañana norteamericana masturbándome la costumbre. Las noticias mexicanas daban la verdad babeada y el fierro viejo seguía sin venderse, nos iba mal de este lado, la gente quería sacrificios humanos, no los culpo. Entonces anuncié la Barbacoa: asesinaban a un presidente en el rastro, creo que un presidente corrupto, la carne no es buena, pero cuando hay hambre las fronteras no existen.

Georg Christoph Lichtenberg (1742-1749)

  Los espíritus desprovistos de otro mundo que ellos mismos deben ser criaturas extrañas;  puesto que la causa de  cada pensamiento se encuentra en ellos, las más extrañas asociaciones de ideas son siempre correctas. Llamamos loca a la gente cuyo orden de ideas no se puede comprobar en nuestro mundo ordinario; por eso la acuciosa observación de la naturaleza -o también matemática- es el remedio más seguro contra la locura. La naturaleza es, por así decirlo, la soga que guía nuestros pensamientos.

El torno de Nietzsche

  Maticemos la  reflexiva para no caer en el torno  de  Nietzsche. Es el  inicio de estas letras de matanza literaria, la campaña de nuestra red de prostitución poética, nos acontece esta modernidad pensante, con cambiarle el canal no se acaba el problema. Una intencionalidad de  los benditos intereses de quien paga la información.  Curiosear por el laberinto de lo  anacrónico.  Su comidilla de  conclusiones como en un ensayo universitario mal hecho. La patraña es compleja, esto es hasta cierto punto evidente. El arrastre como una acción en la que el sujeto busca sus propios  patrones de sensatez. La Edad Media o la verdad. Llevados de la mano y con  carga semántica  durante mucho tiempo. Narra  el edificio  de la intuición, el ir en busca de los antecedentes primordiales, el tallo primitivo.  Espejo estrellado  que refleja  el significado del vacío budista. Gran contenedor del conocimiento divertido, del vértigo. 

Genuflexiones verbales en prosa

  Unos problemas que  han  musicalizado los antropólogos del  General se han vendido bien en el mercado norteamericano debido a la falta de oferta y dos por uno, el grado de  veracidad  que existe en  los plátanos con leche condensada.  Porque no sabemos hasta qué punto un determinado fue  verdadero. Así es, un simple invento para aminorar la carga que tanto nos pesa; porque vivimos en miseria. Donde parece que todo es un relativismo exacerbado: estado religioso y  comercial. Creer en  la concepción es algo que hay que poner en duda.  Vamos construyendo el futuro. Pagados por el gobierno en turno. Hincapié: somos indios blancos y negros de la cola, podemos tener  número fractal. Es una que nos involucra a todas, ¡locas y drogadas! La veracidad es dudosa, tampoco pretendemos decir verdad.   La única cosa que decimos aquí: volcán estalla.  Lo demás se puede ir a la hoguera, ¿no es ésta la intención?  Lo sugerido  es que no hay.  Una sola concepción  y sus consecuencias, una idea. Mejor gozar de este avance que  la mayoría de los habitantes de México no conocen, con ingresos míseros nos hablan de un progreso hacia Kant. Algo no está conectado entre discurso y realidad a color.  Evade la realidad con falsas mentiras y dobles negaciones.  Hitler produce consecuencias que tienen como finalidad un orden.  Para ese orden hay que reacomodar.  La historia la hace un individuo indivisible con poderes especiales. Nuestra situación se agudiza. En México divergencias, punto con pelos. De aquí se derivan las complicaciones. Pues al final, ¿cuáles son las premisas sobre las que descansan nuestras conclusiones? Caemos en una paradoja hasta hoy  irresoluble en agua. Lo que nos toca es muy poco, siempre nos toca muy poco. Ahora bien, sobre el ideal de educación  vigente, el cual promociona la necesidad de caminar juntos y de la mano, no nos gusta.  Es algo indeseable, tampoco es viable que se hable,  estado de cordialidad, en el lugar de la  sabiduría nadie se sentó. El fin último es la felicidad, tener fe, palabras proféticas las que se dicen, nosotros  creemos.  No hay que actuar, evitaremos en lo posible caer en ese tipo de errores. Tabula rasa: lisuras colectivas.  Una nación como la nuestra  que  a su vez es muestra de algo inaceptable, comprensión.  Engañar con una narración fantástica.  Acaparamiento por vías racionales. Los pequeños grupos de características especiales que postulen la supremacía apuntan a una relación distorsionada. La familia,  el hombre es el patriarca de la casa, apoderamiento histórico.  Mujer instante, el recierto del desierto,  el origen de la vida y el universo. El universo está tranquilo con sus hoyuelos temporales. Mico micro hipo. ¿Y que sería lo deseable entonces?

La edad de piedra

Fotografía y texto de Caliche Caroma. 

  Estaba en el pasado cuando de repente fue  difícil  la conexión,  los hechos totales del pasado mediante guías tan exclusivas trastabillaron. La señal interrumpida: Jesucristo totalmente Santo es el señor, desde una figura cristiana ortodoxa viva el partido Amanecer Drogado. El dictador es orador y también comandante.   Avance comercial  satisfactorio  de México desde  la visión del presidente Águila Negra en oposición al paradigma tradicional, seguía la fisura en el presente del que  va pasando. Las invenciones y los avances técnicos de Don Perfección simplemente no ayudaban.  Moral férrea de modelos diferentes para la comprensión de este suceso de plomo para ciegos. La última suciedad de París: distinción. Narraciones de acontecimientos que son provocadas por un  análisis del personal, la estadística miente ya que el cinematógrafo de los  hombres comunes se centra solo, lo tenemos en varios tamaños, pero recuerden que centrar no es enfocar.  Con este aparato se pudieron  ver los extranjeros  modelos en el desfile de urbanos actuales que se ofrece cada tarde en la avenida principal,   los discursos históricos no incluyentes comienzan a resultar  problemáticos bajo este lente.  De por sí son. Así es que no es cierto la cultura univoca, hay otras islas con náufragos sonrientes. Entender “¡han sido satanizadas!” es entender la maldad humana.  El sistema de la  triste labor del someterse se hace vertical, hay que aceptar que uno está abajo, debajo de, pero hay que trepar cuando el cuidador se distraiga. Esta caza de  significado nos ha regalado  veinticinco mil pesos y un terremoto que destruye la constitución del espíritu nacional.  Su grado de “que nadie sepa” es superior al anterior movimiento telúrico, mejor estar cerca de nuevas responsabilidades que nos acerquen a los hechos seguros que son tomados como inferiores. Una vez estudiados, dichos fenómenos,  nos permiten comprender el horizonte con más detalle y evitamos los prejuicios perniciosos para la salud, como que te caiga una piedra en la cabeza. Es recomendable no fumar  en exceso del tabaco de la libertad y tomar con cuidados intensivos los tragos de ron cubano. Bajo la tutela de la Geróntica Comisión del Deber, quien nos miente, nos hemos preocupado por el carácter. El carácter revolucionario y centrífugo  nos ha forjado el espíritu  y ha sanado nuestras patologías psicológico materiales e izquierdistas,  sigue incrustada en nosotros esta idea de la dialéctica de la reducción dualista.  Dudas respecto de la justificación de este supuesto: la oposición entre el primitivo con teléfono celular y el civilizado móvil de los peninsulares. La idiosincrasia de mitos y fantasmas que se encuentra en el diccionario arrasa con la mayoría de las palabras. Cuchillo de aire  a los matricidas de la historia. 

  El cambio es el producto del tiempo Pedro de piedra que te desboronas[1]: Atenas, Teotihuacán, India, Marte; dinosaurios y mamuts de chocolate; la primera, segunda, tercera y cuarta guerra mundial; ayer, hoy y mañana, pasado mañana, antier; vacío y lleno, medio tanque. Un segundo corre en el reloj digital que nos digitaliza la existencia. Corremos nosotros para adelgazar las ansias, para no engordar el vacío.   Nos trasladamos dentro de un segundo,  somos el segundo. Él es  veintinueve años, seis meses y diez días, algo inexacto es. Nos modificamos, hay una composición y/o descomposición debido a la acción de las ondas  lactosas  que la vía láctea nos irradia.  Las uvas maduran cuando los mangos petacones están, las estaciones cambian de puesto en el mercado, la niña deviene señorita y el niño en asesino se transforma, el tepache  se convierte en vinagre, dejas de correr por falta de zapatillas de vidrio, el sexo termina a mala hora, comienza la vejez de la pasa, el pelo crece y después ya no tienen casa los piojos, la película mal doblada llega a su fin y la gente en la sala se molesta. Pero este tiempo-nosotros  no es el tiempo absoluto.  La duración, la  eternidad, qué lejos estamos del suelo que nos sostiene, picamos el número siete de este elevador, después sótano.  Nosotros tiempos efímeros que estamos siendo en la clase de historia del tiempo. La sucesión  y la existencia de lo limitado dentro de lo ilimitado, de lo finito en lo infinito, de lo mutable en lo inmutable, del tiempo dentro del no-tiempo, la eternidad tiene todo el tiempo o no tiene ningún tiempo, la sucesión se refiere a algo político. La eternidad es Dios y la Nada nada en la alberca. Te caes si te avientas. La mudanza sigue vigente, ¿cosecha cadáver es la inmortalidad? El tiempo existe y no hay nada peor que el “silencioso fluir del tiempo de los hombres”. Es graciosamente terrible,  llega cuando quiere y cuando quiere se va, total, no hay tiempo. Una esperanza  en el tiempo de  la creación, el tiempo tratado. En una narración la descripción de un minuto puede durar cien horas. No sólo eso, sino que en la narración perdemos la sensación de temporalidad cotidiana y nos adentramos en algo así como  el tiempo absoluto porque todo está lleno de sentido (o sin sentido), el tiempo es el elemento de la vida como los cuerpos lo son  del espacio. Y en esta narración  el  elemento del tiempo es  el ritmo.  

10 de junio de 2013.

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[1] Boronas de pan. No desmoronarse, ni caer  lentamente, sufrir, o  derrumbarse poco a poco. Desboronarse la piedra como el bolillo, así sea. Bárbaro. 

Narcolepsia

  Una mujer, un cuarto y palabras. ¿Eres una diosa que trata de decirme algo, es una anunciación? Súbitamente, cuando dormimos todo llega así, repentinamente, y se va, derrapando.  Letras, bestias, paredes, súbito.  Un vestido blanco te cubre transparencias, son recuerdos,  provocativa en el cuerpo dormida, en mi cuerpo dormida provocando la mente. Son recuerdos.  Tus cabellos flotan  libres junto a mis ganas. Oculta  de deseo, los ojos cerrados,  una tranquilidad de serpiente al acecho tengo.  Jamás en esta noche de todas las noches un sueño de todos los sueños había sido concebido con tal cantidad de notas y arreglos y notas que te extraño porque me arreglo. Me despierto en el sueño y te miro, porque yo duermo en mi sueño y te miro en sueños y me despierto. ¿Duermes todavía? Duermo. Susurro un ritmo en el tambor de tus ojos cerrados, irremediablemente clausurados en el sueño tus ojos son cuerdas dormidas, morbosamente sellados para el arco de mi contrabajo. El  cuarto blanco, blanco concha nácar cicatrices de tiempo, el rojo de las letras se ha corrido lento  por las paredes y un zarpazo de bestia amenaza, ¡es el fin, es el fin! Lo he olvidado en el camino hasta aquí, camino dormido, durmiente caminata junto a tus ojos vedados, no es temporada para pescar tus ojos.  Hay sangre en las paredes y no sé de dónde proviene, ¿será del rojo piojo del amor? Pero no incómoda, es parte del sueño, sueño contigo, de ti se trata. Tú te levantas con esos ojos sellados.  Acaricio tu mejilla con mi mano larga y mis dedos largos que son arcos y que tocan y te tocan. Ya no eres tú la mejilla, eres la otra mejilla, la que pongo yo. Un rostro inmundo se ha llevado a la divinidad que tenía junto a mí, ella me tiene porque te tengo.  El  cadáver viviente   ríe y pide un abrazo, se lo doy, me doy. Sudando despierto y corro y escribo. Escribo el  sueño para no olvidarlo. La luz matinal entra burlándose de la noche. Las siete de la mañana anuncian que duermes lejos de aquí,  o quizás te encuentres despierta con los ojos cerrados. Y yo toco, toco fuerte en los ojos.

                                         Fotografía y texto: Caliche Caroma.

  Sugestionarse con los piojos, como en un informe presidencial, como en una cagada de perro, te salen perrillas. Toques, toques, a quince los toques. Un informe, un relato, cualquier oración bastará para saltarte, para quedar marcado como judío, marcado como vaca, vaca loca de espanto, no curada, curados son los pulques. La oración del musulmán a la mar. Desierto es Europa. Mestizaje rebelde de los negros indígenas que hablan alemán y parecen pastores protestantes con ojos rasgados como marihuano, marihuano, ya también bien que bien le atoran a la fusión. Mariana, maría, juana, petra, piedra, mi iglesia es un lavadero.

Caliche Caroma, fotografía y texto, 2013. 

  Chilaquiles, hay en México. Concesión de servicios del agasajo, está lista. Religiosidad para controlar penes y vaginas, vaginas y penes, el orden de los elementos como producto semántico-sexual cruzado, como el fuego del infierno que nos venden en la tele, visión de Anita. Los padres de Anita murieron en una matanza, fueron los Vampiros, todos los asesinatos son responsabilidad de los Vampiros. El litigio de tu alma, lo que ha cruzado la frontera, el río Homosexual sin peces alcohólicos. Horizonte pacheco reprimido y dos que tres moscas humanas que no han sido aplastadas por meteorito musulmán. ¿Existe el No?

 
Caliche Caroma: Texto y fotografía.

Hablarán cuando se haya muerto.
Murmullos durante su vida.
Gran payasada.

Alma platónica, no seas tan loca y duerme esta noche en mi cárcel de carne.

Bola de fuego que tengo por testículo, el otro lo perdí en una puesta de sol.

Escribía sólo un renglón al día, como si tuviera un cuentagotas en las ideas.

El vegetariano que reencarnó en un bistec.

 

Carcome la piel del agua cuando se secan sus mariposas argumentativas.

  La doble ñ, la e griega, la z oaxaqueña junto a los signos de excitación tumultuaria, gramática ranchera, sintaxis ocupados, k de casa, no sale, se queda ahí. F flotante, p de emoción, r contra r, coma, beba, duerma. Abecedario persa, J mayúscula, minúscula i, guión y medio, dos puntos cholos. Punto en medio, punto y diarrea, punto, puntadas, puntita, o disyuntiva. U b, cu, equis, aché, ché, aché, salud.

 

Cuantas cosas escriba el poeta con entusiasmo y con inspiración son poderosamente bellas...

 Demócrito

  Sonámbulo meditaba acerca de estas cosas, pero llegó la vigilia a vigilar y no pude terminar de pensar dormido en estas cosas. ¿Qué son estas cosas? Las paredes y los clavos.

Dulce amor

Te cubro de chocolate, porque te amo, Plátano.
                        En mis ojos sólo hay chispas de colores cuando te veo.
                                                              Eres la golosina que detiene mi corazón.






 
 Caliche Caroma, texto y fotografía, 2013.

  La institución de instituciones ha hecho de la Democracia su máxima palabra, su palabra de poder, su camino azul, la espada contra el Maligno, la zancadilla a lo que es, el rifle que mata al niño, la palabra fuego. Y también hay otras palabras en el diccionario del Dios Invertido que sirve a la institución de instituciones para justificar su Falacia Oficial: justicia, pluralidad, solidaridad, nación, libertad, patria. Patriotismo: incesto político que practican los profesionales de la felación pública. Esto es la república, los estados unidos, zurcidos, mexicanos, estados alterados mexicanos. Grabé en la penca de un mexicano un número, como hacían los nazis con los judíos. La credencial para votar con fotografía sirve para cortar la cocaína. No hay mayor poder que el poder de todos, la voluntad de una multitud ávida de tacos de cabeza y refresco de cola, he aquí a la nación. En la impersonalidad de la burocracia infinita está el corazón de este país, liliputiense por definición. Pero el país no es el territorio, ni las montañas, mucho menos los mares y los bosques, el país es una idea estúpida que sirve bien a los aduaneros para incrementar su riqueza. ¿El país es democrático, lleno de justicia y libertad?, una nación que se hizo de envidia y asesinato, como todas, como México no hay, no tenemos, vuelva mañana. Tenemos Unión Europea y también nos quedan sobres de China y Japón. Grillos, ratones, cucarachas, zopilotes, víboras. ¿Qué van a saber ellos de la democracia?

 Demonios y Crack: democracia.

 
 Caliche Caroma, texto y fotografía, 2013.

¿Y si el mar?

  ¿Y si el mar? La boca llena de arena de aquel turista rosado, lastimado por los pantalones extranjeros que no se adaptan a estas aguas. El agua densa, pesada, viva, se mueve, está viva. Allá, a los lejos, el mar. Porque la orilla de la playa no es el mar, es la puerta pero no es el mar. Los pescadores fuman marihuana porque fumando marihuana se pesca mejor. Coral como pipa, porque esto realmente no era una pipa, pero se convirtió en pipa por el uso y costumbre del pescador marihuano que da felicidad a los gringos viejos que huyen de su invierno, el invierno lo llevan consigo mismos a donde quiera que van. Huir es un deporte para las olas del mar, que como dice la canción, no cesan ni un momento. Gringo recibe por nombre todo aquel que no sea un pez. El gringo es un pescado pesado. Sólo el que es libre es pez.

Fotografía de Caliche Caroma, 2013.

  Combatía la riqueza de espíritu mientras estudiaba psicología. No comía ni cenaba, sólo desayunaba. El desayuno es lo más importante. Sus libros eran de pasta dura. Abrazaba como quien no quiere ensuciarse. Ella se llamaba y no se respondía. El señor presidente no la violó. Ahí va en el camión de La Unión. Son las ocho y dieciocho minutos.

 
 Caliche Caroma, texto y fotografía, 2013.

La muda

Hipo hipo talamos
Herpes rascada
Helio del viento
H muda que gritas H
Horóscopo de tierra
Hacer un testamento
Hablar de muerte
Horrenda pobreza
Hola Nada
¿Cómo estás?

  Reincidir: El frío del invierno ha violado otra vez a los amigos del Sol. Éstos no encuentran sosiego ni calor entre sus sábanas ontológicas, pues el frío de afuera sólo viene a acentuar más lo congelado de su espíritu-cadáver. No son capaces de entender el ciclo, de ver a lo lejos, para ellos lo mejor es vivir en el calor, aunque sea de infierno.

Imagen de Caliche Caroma, 2013.