Cromática

El viejo vuela un papalote;
además del cometa, el viento
alborota las barbas blancas
del tiempo, viejo también.

Son días de muchas muertes;
septiembre exige epitafios
como si guadaña tuviera
el noveno hijo del año.

Hoy fue Francisco Toledo
y mañana, ¿quién será blanco?
Los colores juntos dan negro,
y el exceso de luz, adiós.